Оцелот выходит на охоту. Лариса Логинова

в переполненной пепельнице последнюю на сегодня сигарету, я решил заглянуть под свой пробный рассказ. Комментариев было достаточно, большая часть – тупое требование «проды» и аффтар, то есть я, клятвенно обещал «пейсать исчо». Я поганенько хихикал ровно до тех пор, пока не наткнулся вот на это. Писала девушка, явно мнящая себя королевой, ведь звалась очень претенциозно – Марго.

      «Насколько можно судить из текста, сосед ГГ по комнате действительно к нему неравнодушен. Но может ли сам герой с уверенностью назвать свои к нему чувства – любовью? Девушку он забыл на редкость быстро, но, допустим (допустим!) – такое все же случается. Однако, я на месте ГГ этого произведения бы хорошо задумалась о сути своих переживаний (вместо того, чтобы изливать душу в сомнениях и страданиях) – переспать с соседом, но для чего именно?

      Переспать, чтобы доказать себе насколько крут? Или просто от скуки и желания новизны? Чтобы заставить ту девушку кусать локти? А как же чувства самого соседа по комнате? Почему ваш герой не думает об этом? Или настоящее – только у него?

      К слову, вспомнилась одна старая фраза: Совы не то, чем кажутся. Но вы не думайте – это просто, к слову…

      Спасибо за ваше творчество. Уверена, что получу ответы в последующих главах (даже если вы их туда и не планируете вписывать). P.S. Кстати, плюс».

      Вот блин! Я хмыкнул и быстро настрочил:

      «Марго, спасибо за отзыв. Рад, что сумел Вас заинтересовать. Надеюсь, Вы получите ответы на все Ваши вопросы

      З. ы. Что Вы вкладываете в понятие «любовь»?

      Я бросил взгляд на таймер в углу экрана, присвистнул и выключил ноутбук. Почти два часа ночи, а завтра, вернее уже сегодня, у меня очень важное интервью. Я должен сверкать как начищенный пятак, а не отпугивать респондента помятой мордой и красными глазами, а значит – срочно в душ и спать!

      Запись третья

      Бли-и-и-н, какой же это кайф! Выйти из душа, почти не вытираясь, только обмотав полотенцем голову, чтобы не текло с волос. Взять из холодильника банку любимого светлого пива, прихватить сигареты и пепельницу и плюхнуться на кровать. Вот так, голяком. Некого стесняться, потому что, кроме меня любимого, в этой надцатой по счёту съёмной квартире нет никого, и практически никогда не бывает.

      Как истый кот, я свято блюду границы своей территории, не допуская чужаков. Мой дом – моя крепость. Ну, пусть и не совсем мой, а вернее – совсем не мой, но крепость. Я даже трахаться предпочитаю не дома. Не выношу, когда от моей постели пахнет чужим телом. Чужие духи или одеколон, чужой пот, чужие волосы на моей подушке. Увольте. Не хочу. Противно.

      И даже если я привожу кого-то к себе домой, то никогда не позволяю случайным партнёрам или партнёршам оставаться у меня. И мне похрен, что на улице глубокая ночь, а ей или ему придётся пилить через весь город. Плевать. Я предупреждаю сразу, что остаться у меня не получится, но они все почему-то считают,