Потерянный путь. П. А. Н. Граф

и стариками. Папы больше нет, но мама осталась. Я не буду больше плакать – буду лишь хладнокровно писать о всём, что происходит… Мы встретили весну, пережив голод… Ближе к лету умерла мама и дед Митор, староста деревни… Уже пятую неделю я живу у соседей, их семья добрая, их много, но вчера погибли Берга и Мирта… Набеги до сих пор продолжаются. Старики говорят, что даже орки были милосерднее. Война – вот то, о чём все молчат…»

      Девочка права: о войне все молчат. Мы с вами живём в цивилизованном мире, основанном на опыте прошлого, но закрываем глаза на свои действия. Что такое война? Уничтожение себе подобных, но с какой целью? Зачем стирать с лица земли то, что сотворил Создатель? Мы не ищем ответов, не хотим их искать, а, если кто-то пытается это сделать, приложив минимум усилий, мы вышвыриваем их из общества, изгоняем из праведного ума, называя сумасшедшими. Сколько же ещё должно погибнуть, чтобы правители стран поняли свои ошибки, чтобы они не делали нас своими игрушками, чтобы мы не были пешками и не сложили лапки, как та лягушка в сметане.

      Глупо судить о книге по прологу. Ещё глупее показать свой интелект, прочитав одну или две главы. Думаю, каждого из Вас жизнь убедила в том, что невозможно судить о человеке по одному или нескольким его поступкам (слухам). Познавать человека всегда тяжело и интересно, а порой, и ста лет не хватит, чтобы узнать все тайны его души. Точно так же и с книгой! Нельзя прочитать пролог и заявить, что ты понял, о чём она. Ведь в начале своего труда автор может писать об одном, а в его конце – о другом. Нельзя понять всей идеи и мысли, ознакомившись даже с большей частью произведения. Чтение литературы есть душевный труд. Разумеется, моя повесть – фантастика. Но так ли это? Ответьте на этот вопрос сами, потому что даже я не знаю, к какому жанру её отнести.

      Больше я не буду Вас убеждать, завлекать и настраивать. Итак, пора погрузиться в новый мир, который наполнен старыми мыслями и забытой любовью.

      1. Обычный день

      Вечерняя луна своей тенью покрывала крыши домов маленького городка Оротвейда. Звезды, сияя, освещали улицы и переулки, по которым ночью шастали лишь самые низкие и мерзкие людишки да хорошо вооружённые, знающие своё дело стражники. В таверне этого города, склонившись над кружкой пива, сидел наёмник.

      Лицо его освещалось наполовину тусклым светом свечей. Яркие глаза серого цвета и нос с горбинкой – всё, что можно было рассмотреть даже самому зоркому человеку. Остальное скрывала тьма. Наёмник не пил, он всё время куда-то смотрел, касался руками рукояток своих мечей, спрятанных под плащом дождевика.

      Прежде чем продолжить повествование дальше, сначала следует разобраться с одним вопросом, ответ на который даст более или менее полное представление о людях данной профессии: кто же такие наёмники? Наёмники – люди, разделённые на двенадцать орденов, у каждого из которых есть свой знак и своё отличительное