В отражении бытия. Василий Львович Попов

не мой конёк – двигаю бампером мусорную урну.

      Фонтан, в брызгах которого играют солнечные блики, имеется даже радуга. Оставляю в машине источники связи. Отдел продажи брендовых наручных часов. Леди в черных очках, экстравагантной шляпе нервно подергивает ногой. На вид лет двадцать пять. Она!

      – Обледенел что ли?! – Претензия её ожидания с гневом обращена ко мне.

      Передает конверт с тонкой на ощупь пластиной.

      – Может, вечерний коктейль?

      Девушка смотрит на меня поверх очков, как на низшее существо:

      – Может. Но только не со мной!

      – Конечно… Это я и не вам говорил.

      Дальше двигаюсь не спеша, лестница, зал с мониторами всемирной сети. Анонимный электронный ящик, файл – читаю физический адрес доставки, уничтожаю ящик.

      Медленно жую салат из морепродуктов, в соседней забегаловке.

      «Долго я еще буду заниматься черт знает, чем? Хочется чего-то спокойного, менее нервного. Хотя на данный момент… это лучше, чем ничего.».

      Приятная официантка приносит вазу с мороженым.

      – Клубничка! – подтверждает заказ ее высокий голос.

      – В самом деле…– большие куски мороженого искусно изготовлены в виде ягод.

      Покончив с «клубникой», роясь в кошельке обнаруживаю данные место проживания Отто. Номер телефона.

      «Загляну ка к нему сегодня, а вечером и на шарлотку к Дине успею…».

      Адрес, что набросал этот амбициозный Нео политикан, находится далеко от центра города.

      «Забрался же… Наверно, нашел себе что-то вроде рейх канцелярии или того хуже – бункера…».

      Устроившись удобнее в спортивном сидении кара, добавив музыки в динамики, двигаюсь по серым перекресткам, мимо таких же серых лиц, просматривая нужную нумерацию домов.

      Переезд через речной мост. Очередной поворот. Заправка. Набережная. Театральный фасад. Толпа людей. Съезд на второстепенную. Еще один через неосвещенный тоннель на заброшенную дорогу.

      Закрытый промышленный комплекс. Мертвые заводские трубы утопают в сером небе. Вымершие микрорайоны. Разбитые окна. Глухомань. В прошлом густонаселенная. Едва успеваю притормозить – из поворота на перерез вылетают две «Ferrari» лимонного цвета. Пропадают между домами.

      «Хм… здесь Гран-при проходит в этом классе?».

      Внезапно навигатор выдает маршрут, хотя в этих заброшенных районах не должен работать. Из-за перебоев со связью постоянно мерцает и гаснет. Придется добираться так. Вновь светится экран, выдавая запоздалую информацию по маршруту. Осталось несколько мрачных кварталов. Сгорбленное тело асоциала с набитой корзиной из универмага и парой бродячих собак «проносятся» мимо. Длинный полуосвещенный тоннель, наполненный нанесенной ветром листвой и мелким мусором. После него развязка и там должно быть интересующее меня место.

      «Дом, который построил Отто?».

      Почти расслабившись, замечаю в зеркало заднего вида старенький с виду Mercedes. Довольно быстро догоняет меня.

      Аэродинамические обвесы говорят