Прощёное воскресенье. Избранное. Людмила Шаменкова

звуки.

      Ум не может охватить

      Вихрь событий, так что

      Следует в стихи всадить

      Лязг тяжёлых танков.

      Но не лезут ведь они

      Всей бронёй стотонной

      В слово, тонкое, как нить

      В ткани бесподобной.

      Слово – тайна и призыв –

      Заостряет жало.

      Слову требуется жизнь,

      Чтоб попасть в скрижали.

      Март 2022

      Дом

      Как хорошо войти в обжитый дом,

      Где ждёт тебя овечье одеяло.

      И запах дерева с растрескавшимся лаком

      Повеет незаметным ветерком.

      Здесь всё тебе по росту и размеру.

      И дом цветёт, как барбариса куст,

      Свои иголки спрятав в шифоньере,

      Который, как известно, полупуст.

      Дом – это маленькая пристань,

      Куда ведёт твоей судьбы залив.

      Ты отвергаешь пропаганду «истин»,

      Что дом мещанской тупостью грозит,

      Что культ уюта с тюлем ламбрекена

      Ведёт в болото, где гражданство спит.

      Но в век, когда безумствуют ракеты,

      Дом превращается в необходимый щит.

      И потому я не чураюсь быта

      И звона осуждаемых кастрюль.

      И даже стародавнее корыто

      Блестит, как самый солнечный июль.

      2022

      Моя фамилия

      Фамилии своей я не стыжусь.

      В её звучанье скрыта соль славянства.

      Но сколько раз – припомнить не берусь –

      Искали в ней предания шаманства.

      Была кому-то я чужой, и буква ша

      Вальяжный слух шипеньем раздражала.

      Да, есть в ней что-то от колючего ерша.

      Кололо «ша» и, будто ёж, шуршало.

      Знаток созвучий, спрятав в папку дурь,

      Пытался вымарать шершавое звучанье

      И предлагал округлый перламутр

      Как псевдоним высокого призванья.

      Но мне дружить со словом не впервой,

      И «ша» косматое мне нравится, поверьте.

      Шуршит, шуршит осокой над водой,

      Шарахаясь от реющего ветра.

      Ведь неспроста, судьбой наречена,

      Я с малых лет фамилии покорна,

      Носить её навек обречена,

      Как царь свою законную корону.

      2008

      Фарфоровые глаза

      Унылым был тот серый дом.

      Мальчишка выколол гвоздём

      Глаза у куклы Маргариты

      И думал, что она убита.

      Смотрела девочка в упор

      На выброшенный в грязь фарфор,

      В руке болталась гуттаперча.

      И вой её носился смерчем,

      Слезами обливая двор.

      О, этот ржавый гадкий гвоздь,

      Пронзивший девочку насквозь!

      Синел погубленный фарфор

      Как детской сказке приговор.

      Белая ночь под Москвой

      Блудница-ночь, отбросив покрывала,

      Ногами босыми ступает по земле,

      И ей вольготного пространства мало,

      Чтоб охватить притихший сон полей.

      Она не знает зябкого озноба,

      Ветрами севера закалена,

      Её лицо прозрачное сурово,

      Она мерцающего