Прощёное воскресенье. Избранное. Людмила Шаменкова

ж ты хочешь от погоды,

      Закрывшей небо покрывалом?

      14 апреля 2022

      Стекляшка

      Не золото, не серебро

      И даже не медяшка –

      Мой стих, похожий на стекло,

      Скорей, стекляшку.

      Она лежит в густой пыли

      Петли дорожной,

      Терпя колёса и ступни,

      Сапог подошвы.

      Игривая, порой кольнёт

      Резьбу кроссовки

      Иль просто путнику мигнёт

      Лучом осколка.

      И тот поднимет, может быть,

      Блеснувший лучик

      И будет солнце наводить,

      Как в детстве – лупой…

      В уме появится скамья,

      Чтоб выжечь буквы.

      Выходит, стёклышко – стезя

      К тому, что будет.

      По сходству событий

      По сходству событий – Сызрань

      Всплывёт в голове как волна.

      Из дома московского вырвав,

      Туда занесла нас война.

      Город был худ, невелик,

      И жизнь кукрыниксами злилась.

      И щёки колол воротник,

      Грубыми нитками сшитый.

      Сегодня стоишь у плиты,

      Привычным объята угаром, –

      Не здесь твои думы, и ты

      Следишь за полётом снаряда.

      И даже половник стальной

      Тебе ненавистен по сходству

      С металлом, бронёй боевой

      И лживостью блеска геройства.

      22 апреля 2022

      О сновидениях

      Сон – неуловимая легенда,

      Уличает в бедности рассудок,

      Не способный вычислить победно

      Формулу бесплотного рисунка.

      Чем ты видишь, коль глаза закрыты?

      Где ты бродишь, по каким туманам?

      Почему видения размыты,

      Как водою, только не из крана?

      Вещий сон порой предупреждает

      О беде, которая случится.

      Только мозг упрямо забывает

      Пролетевших звуков вереницу.

      Сон, бывает, унесёт в пространство,

      Где, как в детстве, дедушка резвится.

      И охватит страх, когда предстанут

      Как живые – умершие лица.

      Март 2022

      Неприметная

      Ни в какое общество не входила –

      Путаться.

      Приговское творчество

      Называла глупостью.

      Сама с собой беседуя,

      Робела – показаться.

      И, на цензуру сетуя,

      Старалась улыбаться.

      Тихоня непроворная,

      Как улица – безлюдная,

      Среди цветущих – сорная,

      Среди сиявших – лунная,

      Такая неумелая,

      Прозрачней льдинки тающей,

      Теплом весенним веяла

      На всех, её читающих.

      Безмолвия посол

      Ни сбывища,

      Ни скрывища,

      Ни крылища – к плечу.

      Держи, полынь-ковылища,

      Повинную речу.

      В пыли ступни у странницы,

      До ниток рван подол.

      Ни кровли, ни пристанища,

      Лишь горестный глагол.

      Тесна юдоль домашняя,

      Безлик поток недель.

      Луна