Странный Брэворош. Сергей Николаевич Полторак

чему

      вы

      это

      все,

      Мыкола

      Григорич?

      – 

      К тому, что и в районе тебе с хлопцем не помогут. И в области

      даже. Нет у них, как бы тебе, дурехе, проще сказать, подходящего

      консилиума,

      поняла?

      – 

      Так,

      может,

      в

      самый

      Киев

      за

      ним

      съездить?

      –

      напряглась

      мамка.

      – 

      За

      кем

      съездить?

      –

      растерялся

      голова.

      – 

      Ну, за этим, как вы сказали, за лекарством этим, за консили-

      мом,

      или

      как

      там

      его,

      –

      еще

      больше

      засмущалась

      мамка.

      – 

      Эх, Марийка, – Мыкола Григорич стиснул в кулаке свой кар-

      туз. – Не в лекарствах тут дело, хотя и без них никуда. Тут светилы

      нужны,

      понимаешь!

      Такие,

      чтоб,

      как

      рентген,

      хлопца

      глазами

      про-

      щупали, умными руками помяли и решили, фигурально выражаясь,

      как его продиагностировать. Нет у нас таких! Ни в Кировограде,

      ни даже в Киеве! Все силы война прибрала. До сих пор медицина

      оправиться

      не

      может.

      – 

      Что же

      делать?! –

      запаниковала мамка.

      – 

      Продуманный

      вопрос,

      Марийка.

      Продуманный.

      В

      Москву

      тебе

      ехать сложно. Столица, сама понимаешь. Там тебя с Глебушкой не

      ждут. Там такие дела решаются, не до тебя будет. В Ленинград тебе

      ехать

      надо,

      Марийка.

      Там

      народ

      интелихентный.

      Врачи

      там

      –

      выс-

      ший сорт, академик на академике. Они точно помогут. А не помогут,

      домой

      вернешься,

      куда

      деваться?

      – 

      Так

      на

      что

      я

      поеду,

      Мыкола

      Григорич,

      –

      охнула

      мамка.

      –

      У

      меня

      ж

      денег,

      сами

      знаете.

      – 

      Продуманный вопрос, говорю тебе, продуманный. Слушай

      сюда.

      Год

      этот

      –

      год

      хороший

      для

      сельского

      хозяйства.

      Яблок

      уро-

      дилось, сама знаешь, всем колхозом за сто раз не съесть. На них, на яблоки эти, будь они неладны, – ни людей, ни поросят не хватит. Думали в колхозе вино из них давить и государству сдавать, так бочками не запаслись. Кто ж знал, что так с урожаем