«Я сам свою жизнь сотворю» Инженер. Функционер. Геннадий Вениаминович Кумохин

образуется крохотный треугольник, чьи-то заботливые руки разбили парк.

      По воскресным дням, особенно в теплое время года, выбираются сюда из окрестных домов старички и старушки, а также родители с колясочками. Те, кому далеко выезжать на природу как-то не с руки или некуда.

      Конечно, настоящей тишины здесь нет, да и откуда ей взяться, если почти кругом обступает вас ревущая и гудящая магистраль. Но, все-таки я люблю здесь прогуливаться. И, открыв это место для себя еще весной, частенько захожу сюда с коляской.

      Мой сынишка ужасный непоседа. Днем он почти не спит, а если пожелает задремать надолго, то только в движущемся «транспорте». Вот и приходится вышагивать все положенное по расписанию время. Но зато я успел изучить каждый уголок парка и некоторые его особенности для себя выделить.

      Больше всего мне нравилось одно место.

      Там, в стороне от центральной аллеи в спутанных космах высокой травы все лето замечательно пели сверчки. Голоса их звучали так ровно и чисто, что казалось – принадлежат они не живым существам, а каким-то диковинным механизмам. На высоких тонах стрекот переходил в переливчатый звон, пронзительный, но приятный. А звучащие в подголосках шорохи и скрипы совсем не портили общей гармонии.

      Осень в том году началась теплом, бабьим летом, а потом завернула ветрами, холодным дождем и ранними заморозками.

      Когда после двухнедельного перерыва я снова сюда наведался, все было кончено. Зажелтела и сделалась сквозной листва на березках, и от этого автострада с бегущими автомобилями странно приподнялась и приблизилась. Порыжела и выглядела неживой смятая трава, а из-под черенков скрученных листьев на кустах проглядывали розовые беспомощные почки.

      В довершение ко всему из низких косых туч сеял надоедливый дождь.

      – Где-то теперь наши певцы? – подумал я, проходя мимо знакомой низинки и глядя на царящий здесь разор.

      Но вот, как будто желтый цыпленок из-под наседки, выглянул солнечный луч и скользнул по траве. И тотчас же навстречу ему полилась мелодия.

      Это пел сверчок. И не беда, что голос был хрипловат от простуды и едва слышен. Он все звучал и звучал для того, чтобы через минуту умолкнуть, теперь уже надолго, я думаю, до следующей весны.

      Незаметно прошел год, и жена была вынуждена выйти на работу, иначе с большим трудом доставшееся место редактора было бы наверняка потеряно. А с посещениями садика начались бесконечные болезни. Началось все с обыкновенных ОРЗ и казавшегося невинным диатеза, а потом все осложнилось проявившейся аллергией и внезапным анафилактическим шоком. Те из родителей, у кого тяжело болел малолетний ребенок, наверняка поймут мои чувства, с которыми я писал это стихотворение.

      Спящему сыну

      Мой маленький сын, мой смешной мальчуган,

      Открой поскорее глазенки.

      На свете теплей от родного огня,

      От светлой улыбки ребенка.

      Я видел, как жизнь замирала в тебе,

      Синели в беспамятстве губы,

      И ты уходил