Автор года – 2023. Сборник современной поэзии и прозы. Ирина Арсентьева

заклюют, не иначе…

      А свеча пускай над нею доплачет,

      Пережив на пять минут воскресенье

      И кровать закапав у изголовья…

      Воск другая соскоблит. Будет злиться…

      На траве – недвижны – чёрные птицы,

      Отравившиеся мёртвой любовью…

      Ноябрь

      Уже посеребрил ноябрь дороги,

      Которые ведут уныло в зиму:

      Она теперь близка. Пейзажи строги,

      А мы так далеки и нелюбимы.

      Последний месяц осени стирает

      С поблекших лиц фальшивые улыбки…

      Над горизонтом солнце догорает,

      И свет его, обманчивый и зыбкий,

      Напоминает нам маяк в тумане,

      К которому стремилась наша лодка

      Минувшим летом, веря: не обманет

      Тот свет, что из надежд моряцких соткан…

      Увы, как просчитались мы жестоко!

      Обломки лодки той – любви осколки —

      Остались там… А здесь так одиноко,

      И осень угасает втихомолку…

      На пепелище брошенной души

      Меня так неожиданно и больно

      С размаху окунули в нелюбовь,

      И выгорело сердце до краёв…

      Теперь ещё бы в голову – контрольный,

      Чтоб обнулить к началу всех начал,

      Чтоб горестные мысли обесточить,

      Опустошив безжалостные ночи…

      А где же выстрел? – Он не прозвучал.

      …На пепелище брошенной души

      Некстати бродят выжившие мысли,

      Как будто кто-то из бездонной выси

      Пытается костёр разворошить,

      Раздув из искры пламя… Но к чему

      Любовь реанимировать, ответьте?

      Отсутствие её больнее смерти,

      Чернее погружения во тьму.

      …На пепелище брошенной души

      Раз побывав, вернуться не спеши…

      «Мы вышли в осень – и закрыли двери…»

      Мы вышли в осень – и закрыли двери

      В оставшееся за порогом лето,

      И тёмная вода бесстрастной Леты

      Воспоминанья летние уносит.

      Вот стебельки травинок, что качались

      Так по-июньски нежно и беспечно,

      И плыл рассвет светло и бесконечно,

      Стирая с лиц морщины и печали.

      Вот лепестки цветов, что осыпались

      Под пальцами легко, без лишних жалоб,

      И время так стремительно бежало,

      И мы так неохотно просыпались…

      А вот ещё – осколки звёзд, что небо

      Покинули средь августовской ночи,

      Теперь в копилке чьих-то одиночеств

      Угаснут, и сиять от них не требуй,

      И не проси у солнца продолженья

      Тех бесконечных дней в потоках света,

      Которые