Автор года – 2023. Сборник современной поэзии и прозы. Ирина Арсентьева

любимая, Богородица,

      Эти поля, что простором полнятся

      И расширяют души пристанище…

      Русские души о мире молятся

      Даже на вечном своём ристалище.

      Пуповина

      Жизнь перерезает пуповину

      Жёстко и безжалостно всегда.

      Хочется держать, как прежде, спину

      Прямо, невзирая на года,

      Улыбаться, потому что бесит

      Всех твоей улыбки торжество,

      Знать, что счастье ничего не весит,

      А несчастье тяжелей всего…

      Но кого волнует, скажем прямо,

      Лёгкость фраз, переживаний груз,

      Коль они чужие? Знаешь, мама,

      Я лишь только одного боюсь:

      Что однажды будет ветер в спину,

      Солнце в небе, лёгок путь к мечте…

      А судьба обрежет пуповину

      И блуждать оставит в темноте…

      Осень пишет акварели

      Сентябрь. Осень пишет акварели,

      И краски, чуть размытые дождём,

      Сперва пылали, после – присмирели

      И никого кострами не согрели,

      А мы с тобой решили – переждём.

      И что же? Мы, конечно, переждали,

      Пока поблекнет красок торжество,

      Раздвинутся зиме навстречу дали,

      А нам листвы фальшивые медали

      Достанутся. И больше ничего…

      Позволь, чего же мы с тобой хотели?

      Поверили в иллюзию тепла?

      Её рассеяв, листья облетели,

      Лишь в памяти пылают акварели,

      Что осень ненадолго создала…

      «Ты мой октябрь, мой листопад из мыслей…»

      Ты мой октябрь, мой листопад из мыслей,

      Скользнёшь по сердцу лезвием дождя,

      Что ниспадает из небесных высей,

      Холодной болью душу бередя.

      Откуда боль? Ведь души бестелесны,

      Неуловимы, как дыханья пар?..

      Жаль, на деревьях листьям стало тесно,

      И в гнёздах не осталось птичьих пар.

      Нет ничего, что мне могло б напомнить

      В осенний день то летнее тепло,

      Которым ты хотел мой мир наполнить,

      Увы, оно сквозь пальцы утекло,

      Не зацепившись паутиной нежной

      За твой прощальный августовский мёд…

      Ты – мой октябрь… Ты мыслей безутешных

      Осенний дождь…

      Кто любит – тот поймёт…

      Прощай, октябрь…

      А осень обессилела слегка

      И поддалась опустошенью… Листья,

      Что наряжали кроны в шубы лисьи,

      Чтоб мир осенний золотом сверкал,

      Сегодня покидают не спеша

      Пропитанные влагой ветви-руки…

      Деревья в предвкушении разлуки

      Трепещут. И испуганно душа

      Теряет