Нигредо. Книга II. Виктор Доминик Венцель

дымом, запахом кофе и мелкими буквами, заполнявшими один лист текстового редактора за другим.

      Иногда он заглядывал к Николь, иногда они даже выбирались в ближайшее кафе, где глазели на одиноких промокших прохожих, делились идеями и обсуждали последние новости, которые услужливо приносили «Вены МолоХа» в любой час дня или ночи. Обычный бред желтой прессы. «Июльский обвал биржи», «Мэрия Глекнера утверждает проект областного террафомирования», «Ярмарка Чернил в Вальдеварте. Такого вы еще не видели» – и дальше, в этом же духе.

      Лоренцу было хорошо с Николь. Он любил ее, а она – его. Настоящее счастье, которое не могли подарить никакие тренинги и занятия. Когда вся волокита с МолоХом и Вальдевартом закончится, они решат, что делать вместе. В конце концов, должно же и им наконец-то повезти.

      Еще до того, как он отпереть дверь своего номера, Лоренц понимал, что промок насквозь. Рубашка облепила тело, с брюк текло, в ботинках отчаянно хлюпало. Да уж, возможно, он слегка погорячился, когда вышел на улицу, оставив зонт болтаться на вешалке в прихожей, но не опаздывать же на встречу с Николь из-за этого? Да, он слегка продрог, но эта проблема решаема. Лоренц сковырнул обувь, разделся и долго стоял под горячим душем, собираясь с мыслями. Итак, его ждет еще один вечер за книгой. Осталось совсем немного. Он вырулил на финишную прямую и теперь обгоняет сами сроки. Осталось разобраться с парой-тройкой мелочей, и можно будет звонить Варину, хвастаться проделанной работой. Впрочем, «звонить» – это слишком громкое слово. Техники только обещают наладить связь в городе, а пока приходится довольствоваться только общей сетью.

      Лоренц вышел из душевой кабины, вытирая голову и лицо махровым полотенцем, остановился перед шкафом, выбирая что-то подходящее из одежды. Пусть будут рубашка и джинсы. Легко, неброско и удобно. Напевая возникшую в голове мелодию, он натягивал одежду, размышляя о том, стоит ли сейчас варить кофе, или лучше дождаться доставку продуктов из ближайшего кафе. Лоренц засунул руку в карман джинов, нахмурился. Маленький картонный прямоугольник, о котором он совсем успел забыть. Что-то вроде карточки. Только чьей, и откуда?

      Он вытащил визитку, поднес ее к глазам.

      – «Агнес Винтер, – прочитал он вслух, холодея – Писатель, лауреат литературных премий. Номинант… Господи!»

      «Знакомое имя, не так ли?»

      Осознание ударило его, как молния. Да, имя очень знакомое. Он слышал его совсем недавно. Быть может, не больше месяца назад… Он закусил губу, стараясь вспомнить все до мельчайших деталей.

      «Гости собираются вкруг. Маленькое собрание резидентов города. Помнишь, Лори?»

      Все еще пребывая в ступоре, Лоренц перевернул визитку, уткнувшись взглядом в мелкие буквы на обратной стороне картонного прямоугольника.

      – «Резидент Вальдеварта. Регистрационный № 15. Личный телефон и е-мейл»

      «Пятнадцатый пациент МолоХа. Пациентов всегда было больше. Ты все это время был прав, Лоренц»

      Голос в голове. Совершенно чужой,