Вечномечтовые. Мария Фомальгаут

как могу, врешь, не возьмешь. А ведь возьмут, подстрелят, как пить дать, подстрелят, там опытные охотники, там матерые псы, там быстрые кони, и ружья что надо, и вообще…

      Спешу – во весь дух через лес, ап – через овраги, через коряги, в чащу, через ручей, в жизни бы не думал, что его перепрыгну, а вот пришлось.

      Большие люди с большими деньгами едут поохотиться.

      Забава такая, называется охота на дракона.

      Лес расступается, нехотя, хлещет меня по лицу колючими ветками, жалит чертополохом, хватает за волосы, кидает вслед пригоршни репьев.

      – Ату его, ату!

      – Обходи-обходи-обходи!

      А драконов осталось хрен да маленько, да и вообще не осталось, по официальным данным – нуль особей на начало года. По неофициальным – и того меньше.

      – Ату-ату-ату!

      Поет-заливается охотничий рожок.

      Спешу в темную чащу, молюсь, как в старину, как тысячи лет назад – укрой меня, пресвятая матерь-земля…

      А охота на драконов запрещена.

      – Ну что… – толстомясый дядька смотрит на меня поверх щек, – учитесь?

      – Ч-чему?

      – Студент, в смысле?

      – Не-а.

      – А лет сколько?

      – Тридцать.

      – Это мы в тридцать лет на работу нормальную устроиться не можем?

      Чуть не фыркаю, а тебе-то что за дело.

      – Ох, молодежь… я в твои годы уже у принца служил. Знаем мы современных этих, учиться не хотим, работать не хотим, подавай нам сразу молочные реки, кисельные берега…

      – Да пошел ты… – встаю сам, иду к выходу, дверь не открывается.

      – Чш, чш, уж больно ты грозен, как я погляжу. Люблю смелых. Ты бы мне еще в морду дал… Ла-адно, парень, ты скажи, на лошади-то держаться умеем?

      – Умеем.

      – А ездить?

      Из конного клуба не вылезаю.

      Теперь понятно, почему работу нормальную найти не можем… ну-ну… ты смотри, а если через лес, по бездорожью, во весь опор…

      Бывало.

      Молодчина. Ой, молодца, люблю таких, а то иного хлыща денщик на лошадь подсадит, он сфоткается, вот, типа, крутой наездник… Ну вот… – толстомясый открывает шкаф, кидает мне что-то на колени, – видал?

      Смотрю. Не верю себе. Такую вещь не то, что в руках держать, на неё дышать страшно…

      – Ату-ату-ату!

      Скачу во весь опор, через лес, в чашу, в вечерний туман, будь я проклят, если от них не уйду. Спасать свою шкуру, шкуру дракона, может, последнего на земле…

      Гудит-заливается рожок охотника.

      Расступается лес, укрывает меня от ловчих…

      Требуются ростовые куклы.

      Представляю себе какую-нибудь хрень в костюме Злой Птицы или Губки Боба, ходит по парку, развлекает ребятишек, хотя современных ребятишек уже ничем не развлечешь.

      Набираю номер.

      – Секретариат принца слушает.

      Холодеет спина, нет, похоже, ошибся…

      – Из-звините… не туда попал.

      – Ничего, бывает.

      Снова набираю номер, хорош буду, если ошибусь, правильно