Парочка хороших мыслей. Мария Фомальгаут

па-а-а!

      – Антоша, а ты чего так? Мы с тобой что, в коммуналке живем, что ли? Блин, такие хоромы, такому холёсёнкому место не найдем, а? Ути батюшки, это мы откуда такие взялись, а…

      Целует меня в нос. Это я хорошо помню, целует меня в нос, бьет аромат цветов…

      А теперь этот.

      Который пищит.

      Который злой-злой-злой…

      Осторожно просовываюсь в комнату, осторожно зову:

      – Дим! Дим!

      Димка не слышит, сидит перед этим, который пищит. Димка отмахивается от меня, мол, иди отсюда, не до тебя уже.

      Не ухожу. Не понимаю, как такое может быть, чтобы было не до меня.

      – Дим!

      Димка бросает в меня ботинком. Замолкаю. А то так и вылететь недолго, уж тогда Полкан мне покажет, и так на меня сегодня как на английского лорда смотрел…

      Димка сидит перед этим. Димке страшно, это я вижу, страшно, кто-то нападает на него, кто-то… странно, что я никого не вижу, его нельзя увидеть, его нельзя учуять, но кто-то здесь есть, я чувствую. И этот кто-то хватает Димку, кто-то бросает его на пол, Димка отбивается от кого-то, пытается сдернуть с горла невидимые руки…

      – Дим! Дим!

      Начинаю понимать. Наконец, чувствую, кто он – вон он, тот самый, который пищит, который опутал проводками Димкину голову…

      – Дим!

      Димка пинает кого-то что есть силы, что-то шепчет беззвучно…

      – Дим! Дим!

      Бросаюсь на него, злого, рву проводки, злой больно жалит меня, вот уж злой-злой-злой… Р-рвать… Рр – р-р-рвать!

      – Дим!

      Лижу лицо, ну давай же, давай, просыпайся, я спас тебя, я прогнал его, прогнал…

      Димка с трудом разлепляет глаза, смотрит на меня, не сразу понимает, кто я, где я…

      – Ах ты…

      Бьет проводами, больно, сильно, Дим, ты чего, это же я, я, что ты…

      Исчезаю в лабиринтах дома, где-то там, там, там…

      – Дим! Дим!

      Зову Димку. Осторожно. Уже чувствую – не ответит. Димка давно уже не отвечает, прибегает из школы, закрывает дверь, остается наедине с этим, который пищит, который злой-злой-злой…

      Нет, сегодня, вроде, дверь приоткрыта, может, пустит. Осторожно просачиваюсь в комнату.

      – Дим!

      Димка не отвечает. Димка с этим. Который тот. Димка, опутанный проводами, снова сливается с кем-то в поединке…

      Нет.

      Что-то не так…

      Еще не понимаю, только чувствую – не так. Мелькание рук и ног, но нет напряжения, нет борьбы, нет страха, что-то другое… Страх, но какой-то не такой страх, что-то…

      Димка обнимает кого-то невидимого, широко раскрывает рот, высовывает язык, облизывает кого-то, кого я не вижу. начинаю понимать, было у меня что-то такое, там, еще там, там, на улице, прошлой весной, там была Мими, она лизала меня в нос, Мими, от нее так дивно пахло, здесь не пахнет, здесь… Здесь тоже было, только не со мной, когда этот, с громким голосом, и эта, пахнущая цветами, когда Димки не было дома, когда…

      – Дим!

      Димка не слышит, обнимает кого-то, сжимает что-то там, в брюках, там, там, там. Выгибается на ковре, тут же снова падает в изнеможении, дышит часто и глубоко.

      Срывает