Ты не для меня. Элена Макнамара

ему, хватаясь за дверную ручку.

      – Нет, я пойду, – поспешно отвечает Доминик, – просто я, например, не хотел бы знать такие гадости о своем отце. И уж тем более видеть всё собственными глазами.

      – Не сравнивай, друг. Твой отец не Саймон Шоу. Твои родители приличные люди, а мои… – спотыкаюсь на полуслове. – Неважно, – вздыхаю, открываю дверь, покидаю машину.

      Доминик выходит следом, и я с благодарностью хлопаю его по плечу. Что бы я делал без своих друзей?

      – Ну что, какой план? – вклинивается Крис. – Нас вообще пустят?

      – Сейчас и узнаем, – бросаю парням, направляясь к зданию.

      Плана у меня нет, только экспромт. Но сознание ещё затуманено алкоголем, значит, о последствиях я могу пока не думать. Я подумаю о них позже…

      Сейчас я просто хочу иметь хоть какой-то компромат на отца. Если застану его с поличным, потребую рассказать мне о маме, может, на этот раз он скажет мне что-то новое, а не то, что говорит всегда. Может, он перестанет называть мою мать шлюхой? Будучи моральным уродом, не так-то просто обвинять кого-то в аморальности, надеюсь.

      Друзья бегут следом. Заходим в просторный, но плохо освещенный холл, обставленный старой потертой мебелью. По центру располагается стойка администратора, но за ней никого не видно. Справа, в самом углу помещения, распахнутая настежь дверь. Там угадываются очертания лестницы.

      – Похоже, нам туда, – задаю направление.

      – Ты что, каждую дверь этого мотеля собрался открыть? – останавливает меня Кристиан. Его передёргивает. – Фу, ты представляешь, что там может быть? Нет, моя детская психика этого не выдержит, – ухмыляется.

      Брайан тем временем проскальзывает за стойку администратора и усаживается на стул прямо перед старым компьютером, который, к счастью, не запаролен. Мы подходим ближе.

      – Фамилии Шоу здесь нет, – спустя минуту сообщает он.

      – Ну он же не дурак и не будет так палиться. А если просто по имени?

      – Нет, Саймона тоже нет. Подумай, Килл, под каким именем он мог зарегистрироваться?

      Задумываюсь. Но я чертовски плохо знаю своего отца. Увы.

      Тоже обхожу стойку, пробираясь к Брайану. Смотрю на монитор. Там список всех постояльцев мотеля: имена, фамилии…

      – А это что за номер? – тычу пальцем в цифру десять напротив неизвестной фамилии.

      – Я так понимаю это номер комнаты, закреплённый за этим человеком, – вносит ясность друг.

      – Так, а можно побыстрее? – шепчет Доминик, переваливаясь через ресепшен.

      Брайан отмахивается от него.

      – Может, у твоего папаши есть любимое число? – спрашивает у меня Брайан.

      Пожимаю плечами.

      – Может, номер один?

      – Почему один? – Брай сводит брови к переносице. – Ты уверен?

      – Ну он же типа во всем первый, его эго не позволило бы выбрать цифру два, например, – задумчиво объясняю, – но нет, я не уверен.

      Брайан щелкает мышкой на цифру один. Открывается вкладка. Быстро читаю, что там написано.

      – Номер люкс, – вслух читает Брайан. – То есть в таком гадюшнике