Ты не для меня. Элена Макнамара

я один потерял маму и в одиночку должен её обрести. Или потерять снова, что не исключено, учитывая обстоятельства.

      По мере приближения к заветному дому номер двадцать девять я всё больше убеждаюсь в том, что должен узнать правду, какой бы она ни была. Получить ответы и двигаться дальше.

      Решительный настрой придает мне уверенности, и я почти бегу к двери. Дождь немного успокоился, или я его просто не чувствую – от нарастающего волнения и тревоги.

      И дабы не передумать, почти сразу стучу в дверь. Громко. Непозволительно громко в такой поздний час.

      За дверью слышатся шаги, потом она отворяется, но, правда, лишь на маленькую щель, не позволяющую увидеть, кто за ней стоит.

      – Чем могу помочь? – раздается мягкий женский голос.

      Но я не помню, как звучал голос матери. Когда она ушла, мне было десять, и прошло уже десять лет – очень долгий срок. Всё, что угодно, можно забыть.

      – Добрый вечер, мэм, – отступаю на шаг назад, показывая собеседнице, что неопасен, – я ищу кое-кого. Вы не могли бы мне помочь?

      Дверь не сдвигается с места.

      – Кого? – опасливо спрашивает она.

      – Лоран, кто там? – ещё один голос раздается следом. Голос принадлежит мужчине.

      – Я не знаю, дорогой. Там какой-то юноша, – кротко отвечает женщина.

      – Юноша?

      Дверь распахивается резким толчком. На пороге стоит мужчина лет сорока пяти, а за его широкой спиной прячется женщина.

      – Эй, парень, тебе чего?

      Конечно, он хочет знать, зачем я припёрся и нарушил их вечернюю идиллию. Возможно, оторвал от ужина или просмотра вечернего кино, или…

      – Лоран, вызови полицию, – бросает мужчина своей жене. – Этот парень явно не в себе.

      И я понимаю, почему он так думает. Наверное, я должен ему что-то сказать, как-то обозначить свою вменяемость, но у меня не получается выдавить ни слова. У меня даже посмотреть на него не получается. Мой взгляд прикован к лицу женщины, которая пытается спрятаться за спиной мужчины. Эту женщину зовут Лоран Шоу, ну или звали. Теперь, вероятно, у неё другая фамилия. Но она не изменилась с тех пор, как оставила меня. Всё те же темные волосы лёгкой волной спадают по плечам. Серо-голубые глаза, точь-в-точь как мои, смотрят с испугом, но узнаванием.

      Она знает, кто я такой.

      – Не надо полиции, – тон её голоса больше не робкий. – Оставь нас, я знаю этого юношу.

      Мужчина и не думает подчиняться просьбе жены.

      – Кто он? – спрашивает с интересом и лёгким раздражением.

      – Я объясню тебе позже, дорогой, – она кладёт руку ему на плечо. Встаёт на носочки, вытягивается и что-то шепчет ему на ухо.

      Мужчина хмурит брови, но всё-таки уходит.

      – Я пока уложу Рэйчел, – доносится его голос. Предположительно, с лестницы, ведущей на второй этаж.

      А Рейчел, вероятно, его дочь. Её дочь!

      Дочь Лоран. Дочь моей матери.

      От осознания действительности не получается сдержать горькую усмешку. Чем я сразу привлекаю внимание женщины.

      Она выходит за порог, прикрывая