Verfluchtes Erbe. T.D. Amrein

Glück, dass sie nicht sehen konnte, wie Krüger erschrak. Das durfte doch nicht wahr sein. Schon wieder. Wollten sich alle Nadjas dieser Welt an ihm rächen?

      Sie stellte die dampfende Pfanne auf die Vase.

      „Wieso bist du so blass, Max?“, fragte sie erstaunt. „Hast du einen Geist gesehen?“ Wieder lachte sie laut. Er ist wirklich blass, dachte sie, während sie die Tassen holte. Vielmehr kreideweiß. Seltsamer Typ.

      „Hast du vielleicht einen Schnaps?“, fragte er.

      „Aber sicher, was denkst du denn?“, antwortete sie über die Schulter. Sie reichte ihm ein volles Glas, das er in beide Hände nehmen musste, so stark zitterte er.

      „Bist du krank?“, fragte sie vorsichtig.

      „Nein, nein“, antwortete er. Wie sollte er ihr erklären, was ihn erschreckt hatte. Ein großer Schluck ließ ihm noch etwas Zeit. Sag‘s ihr, hämmerte in seinem Kopf.

      „Ich erkläre es dir. Du darfst aber nicht böse werden“, begann er. „Mit dir hat es wirklich nichts zu tun. Ich habe bis jetzt mit Frauen mit diesem Namen“, er konnte ihn nicht aussprechen, „nur veritable Katastrophen erlebt. Es tut mir leid. Ich bin völlig unmöglich, ich weiß.“

      Sie lächelte trotzdem weiter. „Wenn es nur das ist, dann kann ich dich beruhigen. Ich heiße Elisabeth. Aber wenn ich jemanden nicht gut kenne, sage ich manchmal Nadja.“

      Für Krüger ging für diesen Tag die Sonne zum zweiten Mal auf. „Elisabeth. Ein wunderbarer Name“, flüsterte er. „Findest du wirklich? Ich nicht.“

      „Soll ich Sissi sagen?“, fragte er.

      „Bitte nicht!“

      Den Kaffee tranken sie schweigend. Beiden genügte es, den anderen nur anzusehen. Krüger saß auf dem Stuhl. Sie vor ihm, im Schneidersitz auf einer Decke, im Gras. Ihre Augen glänzten im Mondlicht.

      „Gehen wir nachsehen?“, fragte Krüger endlich.

      „Was nachsehen?“, gab sie zurück.

      „Die Abwaschmaschine.“

      Ohne zu zögern, ergriff sie seine ausgestreckten Hände, damit er sie hochziehen konnte.