MAD-MIX2: Corona-Shorts. Mari März

ein kleines Mädchen. Ich ziehe kräftiger, bis sich der Rollmechanismus in Gang setzt. Halb hoch. Für mehr reicht meine Kraft nicht. Ich bücke mich, tauche ab in die Dunkelheit. Gestank penetriert meine Sinne.

      Glitzer und Staub.

      War ich je hier gewesen? Papa hatte uns verboten, seine Garage zu betreten. Niemand durfte hier rein außer Onkel Dieter.

      Es ist so finster.

      »Lissi?«, rufe ich in die Dunkelheit. Meine Augen suchen in den Schatten nach einem Lichtschalter. Stattdessen finden sie den unteren Teil der Werkbank. Grobes Holz im Strahl der einfallenden Sonne. Ich stecke das Handy in die Tasche meiner Jeans, stemme beide Hände unter das Rolltor und ziehe. Ein Knarren, gefolgt von einem Quietschen. Jetzt endlich bewegt es sich weiter, überwindet die Sperre und gleitet nach oben.

      Licht! Ich sehe die Werkbank. Keine Lissi. Wo ist das Mädchen? Ich muss es retten vor diesem Kerl, diesem Ungeheuer.

      Ungeheuer.

      Etwas in mir schreckt auf bei diesem Wort. Ich hole das Handy aus meiner Hosentasche, starre auf das Foto. Der Mann, er steht mit dem Rücken zur Kamera. Jetzt bewegt er sich. Mein Herz rast. Wie kann das sein? Ein Foto auf einem uralten Handy?

      Er dreht sich zu mir. Lissi wimmert hinter ihm, ihre kleinen Schenkel sind gespreizt. Blut klebt auf ihnen. Blut und Sperma. Das Gesicht des Mannes ist jetzt direkt vor der Kamera. Sein rechter Zeigefinger berührt senkrecht seine Lippen. Ich soll still sein.

      »Ich bin still«, flüstere ich und schlage mir abrupt die eigene Hand vor den Mund.

      »Was tust du hier?«

      Onkel Dieter. Er steht am offenen Garagentor, eine qualmende Zigarette in der Hand.

      Steht er wirklich dort?

      »Wo ist Lissi?«, rufe ich ihm entgegen. Onkel Dieter scheint real zu sein. Sein Blick ist nicht zu deuten, während er an seiner Zigarette zieht und sich dann abwendet. »Ich werde deine Mutter holen.«

      »Nein!« brülle ich panisch.

      Onkel Dieter schüttelt den Kopf und läuft zum Haus. Ich schaue ihm nach, dann auf das Handy. Hier habe ich doch den Beweis ...

      Das Display ist schwarz.

      Ich drücke sämtliche Knöpfe.

      Nichts.

      Hektisch laufe ich zur Schaukel, suche im Karton nach einem Kabel. Sagte Mutter nicht vorhin, sie hätte versucht, es aufzuladen? Da ist das Kabel, unter den Tagebüchern. Es ist kaputt, direkt am Stecker gebrochen. Ich will es trotzdem versuchen und laufe zurück in die Garage, den Karton unter meinem Arm. Irgendwo muss hier doch eine Steckdose sein? Den Karton stelle ich auf die Werkbank, wo meine Augen akribisch nach Blutflecken suchen.

      Doch da ist nichts.

      Kein Blut. Kein Sperma.

      Eine Steckdose. Direkt vor mir an der Wand. Ich ramme den Stecker hinein, verbinde das Kabel mit dem Handy.

      Nichts.

      Wieder drücke ich alle Knöpfe.

      Das Display bleibt schwarz.

      »Was tust du hier?«

      Meine Schwester steht jetzt an derselben Stelle wie eben noch Onkel Dieter. Auch sie taxiert mich.

      »Wo ist Lissi?«, stelle ich ihr dieselbe Frage.

      »Mel, beruhige dich! Du wirst gleich abgeholt.«

      Abgeholt? Von wem? Hat Mutter meine Tasche gefunden, kann ich endlich mit dem Taxi ins Hotel und morgen zurück nach New York?

      Aber vorher muss ich Lissi finden.

      Ich soll still sein, aber das will ich nicht.

      Nicht mehr.

      »Mama telefoniert gerade mit deinem Therapeuten. Alles ist gut, Mel.«

      Nichts ist gut. Welcher Therapeut?

      »Willst du mich verarschen? Ich habe hier Beweise, dass ...« Ich halte das Handy hoch, es fühlt sich kalt an. Verzweifelt schaue ich auf das schwarze Display. »Da waren Fotos«, rufe ich und strecke meiner Schwester das Telefon entgegen.

      »Nein, Mel. Da waren keine Fotos. Du bildest dir das nur ein.«

      Was? Warum sollte ich das tun? Ich habe sie doch deutlich gesehen.

      Die Nachrichten.

      Die kleine Lissi.

      Und Papa.

      Aber Papa ist tot.

      Wir waren heute bei seiner Beerdigung. Jemand hat sich einen schlechten Scherz mit mir erlaubt. Oder kommt das vom Kiffen? Die Sehnsucht nach einem Joint ist plötzlich übermächtig. Ich muss mich beruhigen.

      Sei still!, dröhnt es in meinem Kopf.

      Aber ich will nicht still sein, will mich nicht beruhigen. Nicht mehr. Das alles kann doch nicht nur Einbildung sein.

      Das Handy in meiner Hand vibriert.

      Schau unter die Werkbank!

      Triumphierend halte ich das Telefon gegen das Sonnenlicht. Jetzt habe ich den Beweis. Doch meine Schwester ist nicht mehr da. Verwirrt sehe ich in den Garten. Die Haustür schließt sich gerade.

      Wieder vibriert das Handy.

      Beeil dich!

      Ich stürze zurück in den Schatten und falle auf die Knie. Jede Menge Kisten stehen unter der Werkbank. Nur mit Mühe gelingt es mir, sie beiseitezuschieben. Was soll ich hier finden? Meine Finger tasten in der Dunkelheit, bis in die letzte Ecke – dort, wo kein Licht scheint.

      Da! Ich fühle etwas Weiches.

      Widerwillig greife ich danach.

      Es könnte ein totes Insekt sein.

      Entschlossen richte ich mich auf, halte dieses Etwas ins Licht. Sonnenstrahlen tanzen darum.

      Ein rotes Gummibärchen.

      Die mochte ich früher am liebsten.

      Nein, Stopp! Ich hasse Gummibärchen!

      Stimmen werden laut. Meine Mutter kommt aus dem Haus, läuft durch den Garten zur Straße.

      Du wirst gleich abgeholt.

      Panisch schaue ich mich um. Wo soll ich hin? Rund um den Garten ist eine Mauer, der einzige Weg nach draußen führt über das Tor zur Straße. Dort, wo meine Mutter jetzt steht und ...

      Die Beweise! Ich muss die Beweise sichern. Das Handy. Sein Display ist wieder schwarz. Atemlos drücke ich darauf herum, ziehe das Kabel ab und schüttle es. Die hintere Klappe fällt ab. Kein Akku. Dieses Handy hat keinen Akku!

      Habe ich mir tatsächlich alles nur eingebildet?

      Aber das Gummibärchen!

      Noch immer halte ich es in der Hand, die feucht ist vor Angst. Die rote Gelatine schmilzt, breitet sich aus wie Blut. Aus einem Impuls heraus stecke ich das Gummibärchen in den Mund.

      Die roten mochte ich früher am liebsten.

      Mir wird schlecht. Ich spucke roten Schleim.

      Blut und Sperma.

      Was ist nur los mit mir? Wer ist diese Lissi?

      »Sie werden dich jetzt abholen.«

      Meine Schwester ist wieder da. Wie ein Engel steht sie im Sonnenlicht und schaut voller Mitleid auf mich herab.

      »Wer ist Lissi?«, frage ich verzweifelt.

      »Hör auf damit! Du bildest dir das alles nur ein.«

      Ich kann es nicht glauben. Kopfschüttelnd lege ich das Handy in den Karton. Wer auch immer mich jetzt abholt, ich werde die Erinnerungen