Домик разбившихся грёз. Екатерина Дибривская

на карты наносят эти названия.

      – Я не планирую оставаться жить в Лондоне, – выскакивает из моего глупого рта. – Я вернусь в Москву. У меня есть квартира, оставшаяся от матери… Мне не хватает родного языка, я никогда не буду здесь своей.

      – Типичный синдром иммигранта, – усмехается Алекс. – Когда я впервые оказался в длительной командировке заграницей, думал, взвою. Иногда казалось, что я даже думать разучился на русском языке!

      – Мне тяжело даётся жизнь здесь, – со вздохом признаюсь я. – Я очень тяжело схожусь с людьми. Когда моя мама заболела, те немногочисленные друзья, что у меня имелись, отвернулись от меня. Беззаботность и лёгкость – вот, что интересовало их. Потом, конечно, некоторые смогли признать, что были не правы, но тогда… я осталась одна. Бралась за любую работу. А потом я узнала, что мой отец всё это время знал о моём существовании и просто позволил этому произойти!.. – Я резко торможу. – Господи, что я несу! Простите. Моё нытьё – это последнее, что может быть вам интересно!

      – Мне интересно, – заверяет Александр. – Я хочу узнать тебя поближе.

      Я сомневаюсь, что его слова не знак чистой вежливости. Словно в реальном мире существуют бизнесмены за тридцать, которых интересуют нехитрые проблемы вчерашних школьниц!

      Мы возобновляем движение, но теперь между нами снова повисает тишина.

      – А как тебе такое? – усмехается Алекс и показывает на очередную табличку с названием дома.

      – «Хижина несбывшихся желаний», – горло перехватывает спазм, – это ужасно! Представляю, как одинок этот человек! Что же должно было произойти в его жизни, что он излил всю свою боль в это мрачное домовое имя?

      – Моей первой мыслью было, что тут живёт нытик по жизни.

      – Вы слишком циничны, Александр. Нельзя быть столь категоричным, не зная, какая кроется история на самом деле. Я уверена, что только человек, полный грусти и боли, может так назвать свой дом.

      Мои слова вызывают снисходительную улыбку на лице собеседника.

      – Ты восхитительная девушка, Аля. Такая добрая, воздушная. Как фарфоровая кукла в пышном платье. У моей матери была одна такая. Раритетная. Я мог смотреть на неё часами…

      – А потом? – шёпотом спрашиваю я. – Что с ней случилось потом?

      – Она разбилась, – жёстко отрезает он и тянет меня следовать дальше.

      Я уже жалею, что согласилась на эту странную встречу. Понятно, что он и сам пожалел сто раз. Я продумываю благовидный предлог, чтобы улизнуть от него, но неожиданно мы выходим к Тауэрскому катку.

      – Надеюсь, ты умеешь кататься? – хрипло спрашивает мужчина. – Потому что мои представления о романтическом свидании в зимнем Лондоне ограничились только этим.

      Очевидно, он легко распознаёт в моём взгляде шок, панику и дикий ужас, заливается смехом и тянет меня на себя.

      – Я научу тебя, – говорит мне в лицо. – Я научу тебя всему, маленькая Аля.

      Его взгляд скользит по моему лицу. Прямо на мои губы. Которые мне почему-то нестерпимо хочется облизать.