Он – Форс. Вероника Мелан

где ты была? Скажешь?

      – Не скажу.

      Иногда день преподносит тебе многократные выяснения отношений, как набор к обеду – первое, второе и компот. Жри, давись.

      Тишина на том конце. Удручающая и тяжелая.

      – Ты придешь сегодня?

      – Не приду. – Слова, как признание, что только что расширившуюся пропасть между нами уже не перепрыгнуть. Но до финальных слов я не дозрела. – Видишь, предупредила.

      Прозвучало желчно и почему-то фальшиво.

      – Я… понял.

      Он не был ни в чем виноват. Мы не выбираем, какими нам быть. Или выбираем?

      После очередного отбоя стало ясно, что сидеть дома, ежесекундно сканируя телефон, плохая идея. Что я задохнусь в этих стенах, что не выдержу еще одного допроса, когда отец вернется домой. Что прокляну, если срочно не проветрюсь, и этот день, и всю свою жизнь заодно.

      Мне нужен райд. Мне нужна скорость. Мне нужна свобода и бешеный адреналин, чтобы пульс зашкаливал, чтобы вся злость осталась на спуске.

      Решено.

      Из гаража я выкатила велосипед, на который садилась редко. Уже в пути вспомнила, что забыла защиту…

      (Willyecho – Warriors)

      Никогда до этого я не решалась прокатиться по этой трассе. Она не любила слабаков, она ломала им кости, и смелости мне недоставало.

      «Дорога смерти» – вот как называли кряж Кантон-Пит. Двадцать километров опасных шпилек, сыпкого грунта и резких обрывов. Одно неверное движение, руль на миллиметр в сторону, и дальше в игру вступает судьба.

      Сегодня мне нужен был этот подвиг.

      Очень тонкий путь для колеса; на вершине трепал мои волосы ветер. Если доберусь вниз без несовместимых с жизнью травм, отпраздную свою победу по полной, буду собой, наконец, гордиться. И плевать, что думает обо мне отец.

      Оттолкнулась я резко, вскочила на стального коня. И погнали…

      «Давай, Ви, ты можешь…»

      Мне нужен этот ветер в лицо, мир на грани, мгновенье, застывшее в одной секунде.

      Навстречу грунт, булыжники; деревья по обочинам. Подскочил выше макушки и ударил в уши пульс. Схватились за поручни, окаменев, пальцы – давай, жизнь, поиграем! И смерть – давай поиграем тоже!

      Дорога стремительно летела на меня, я летела по ней. Я справлялась, я управляла – так мне казалось. А временами делалось странно – дребезг, тряска, моя координация опаздывала на сотую долю секунды. На фоне я понимала, что реагировать нужно точнее, иначе быть беде, но мозг ликовал. Моя скорость! Сбылось! Пар наружу; на паре поворотов меня провела не ловкость, но одна сплошная, пока повернутая ко мне лицом удача…

      Сумасшедшая Ви. Сумасшедшая…

      Мое сознание отделилось от тела; пока задницу нещадно било о сидушку, пока неистово рвался из пальцев руль, оно плыло уже где-то над лесом, над обрывами, над травами и ельником.

      Скорость все выше. Уже не я веду ее, а она меня – тот момент, когда почти теряешь контроль.

      «Пиво зря…»

      Координация запаздывала, но пока проносило шины мимо опасных булыжников, хватало сил увернуться.

      Беззвучно мигала на задворках сознания красная лампочка,