Кристаллы Иркамы. Александр Холин

Россия!

      Мир воскреснет

      под православный Холуин!..

      Засилье матерщины

      Русский язык пополняется матом.

      Наш удивительный русский язык

      стал ненавистен ворам-дермократам.

      Всякий из них выражаться привык

      на конференциях, в теледебатах,

      на ассамблеях научных кругов

      самым простейшим мычаньем приматов,

      очень похожим на пенье коров.

      Дров наломали по целой России.

      Скоро и дети поверят, что слал

      матом отборным когда-то Мессия

      весь фарисейско-еврейский кагал.

      Маты в учебниках!

      Маты в сортире!

      Что за жидовско-масонская блажь?!

      Люди, очнитесь!!!

      Беда в нашем мире!

      Не соглашайтесь на этот пассаж!..

      «Москвабад – словно острая кость…»

      Москвабад – словно острая кость,

      это слово впивается в горло.

      Каждый третий – не друг и не гость,

      а разносчик прогорклого горя.

      Позабыт и покой, и уют.

      Суматоха. На улицах пробки.

      На углу москвичи продают

      первородство за миску похлёбки.

      И на улицах драки за жизнь

      под названьем «фанаты от спорта».

      Русь не помнит таких дешевизн,

      мир не видел таких натюрмортов.

      Всюду царствуют ложь и хандра,

      поклоненье жидовской Мамоне.

      Что ж, покойнички, может, пора

      на погост, поклонившись иконе?

      Где ты, наша рассейская прыть:

      собирать загодя и с запасом?

      Не пора ли червей покормить

      алкоголем пропитанным мясом?

      В мире воздуха царствует князь.

      Но, послушай, калека от века,

      вспомни: ты человек или мразь,

      не достойная быть человеком?

      Баллада об отшельнике

      Протоиерею Николаю Гурьянову,

      Иеромонаху Сергию (Романову)

      По-над озером скит

      на крутом берегу,

      как твердыня стоит

      и в жару, и в пургу.

      Там отшельник живёт,

      Бога молит за нас:

      не за смерть, за живот

      каждый день, каждый час.

      Он за церковь скорбит,

      за державу в огне.

      Русский дух не убит,

      но потоплен в дерьме.

      Патриарх-продавец

      в церкви трон захватил.

      Православью конец,

      и молиться – нет сил.

      Скоро будет Покров,

      только, как ни крути,

      на кремлёвских воров

      где управу найти?

      Тени красной звезды

      бьют прицельно и влёт.

      С патриархом жиды

      опоили народ.

      Покосились кресты,

      разбуянилась гнусь,

      старец молит святых

      заступиться за Русь.

      Всякий русский живёт

      от тюрьмы до сумы.

      Веселится народ —

      пир во время чумы.

      Скоро, скоро Покров…

      но молиться нет сил.

      Сколько надобно слов,

      чтоб Господь нас простил?

      А