Наследие. Том четвёртый. 2019—2020. Сергей Виноградов

непомерную врагам.

      И будет бездуховность миром править,

      Когда разрушит Веры божий храм,

      А это время близко так, похоже…

      И ведомо лишь Богу одному,

      Когда в нас Человека уничтожат,

      И превратят в безумную толпу

      Не только всю Россию – всю планету.

      …Но разве в этом нашей нет вины?

      А мы опять молчим и не заметно

      Останемся без Веры и страны…

      Сезон разлук

      Пришла весна – сезон разлук

      Сезон любви и обещаний

      Душевных мук и слёз прощаний

      Под эшелонный перестук…

      Весной нам выдадут погоны

      И всех посадят в поезда

      И, даст бог, что не навсегда

      Нас увезут от мам вагоны.

      Даст бог, вернёмся через год

      Весной такой же разноцветной

      Мы, повзрослевшие заметно,

      А кто-то вместо нас уйдёт

      С того же старого вокзала

      Служить в далёкий гарнизон.

      Ну, что ж, весна – такой сезон,

      Сезон без страшного финала…

      У каждого есть выбор

      Во все века у каждого есть выбор:

      Кого куда вести, за кем идти —

      Стать победителем, остаться на отшибе

      Иль просто своей цели не найти…

      Тогда за нас наш выбор будет сделан

      И превратится жизнь в парад услад-

      Служить мы будем не себе, а телу,

      Считая сытость лучшей из наград…

      Лишь иногда, пресытившись едою,

      Случайно вспомним мы вдруг о душе,

      Но ничего в себе в ней не откроем,

      В ней просто пустота. Давно уже…

      28 минут

      Двадцать восемь минут, чтоб взлететь в небеса,

      И на грешную землю вдруг нежданно вернуться.

      Под крылом самолёта та же вновь полоса

      В этот раз не позволила

      Им с судьбой разминуться…

      Если б только им знать, что всё будет вот так,

      Можно было бы всё изменить в своей жизни,

      Но на рейс опоздать видно было никак,

      Чтоб друзей не увидеть

      На своей собственной тризне…

      И огонь под крылом всех их в вечность прибрал,

      И от прежних грехов все их души очистил,

      Отпустил в небеса, чтоб их Бог покарал

      Или сразу к святым убиенным причислил…

      Уместилась вся жизнь в двадцать восемь минут:

      И надежда и страх и молитва и вера…

      …И, быть может, лишь те, кто прожил их, поймут,

      Как короток наш век. А судьба – просто стерва.

      Сорок первый

      Их сорок не вернулось из полёта

      И сорок душ остались в небесах

      И только сорок первый с самолётом

      И жизнь свою и смерть свою связал,

      Хоть он не меньше душ тех улетевших

      Всю жизнь свою стремился в небеса,

      Но смерть и страх преодолеть сумевший,

      Способен стал на божьи чудеса…

      И став на миг вдруг ангелом-хранителем,

      Как мог, спасал