Наследие. Том четвёртый. 2019—2020. Сергей Виноградов

замков в квартире от воров?

      Не лучше ли проснувшись спозаранку,

      Увидеть снег в окошке на Покров.

      Вдохнуть всей грудью и душе дать волю,

      Перекрестившись, вместе с ней взлететь

      И полететь к таким же обездоленным,

      И ничего другого не хотеть…

      Богат не тот, кто в сундуках имеет

      Всё то, что он с собою не возьмёт.

      С богатством и дурак прожить сумеет,

      Но смысл жизни так и не поймёт.

      С душою позолоченной, но мёртвой,

      Конечно, проживёт и он свой срок

      И место себе купит – рядом с чёртом,

      Если мой Бог не сдаст его в острог…

      …А мы с душой прожили без копейки,

      И если нас не примут небеса,

      То как-нибудь проспимся на скамейке,

      Оставив себе жизни полчаса.

      Кто мы – сами позабыли

      Не может быть пророков для пороков

      Они всегда и всюду наяву

      Не от того ли бесы в нас живут,

      Что мы не учим прошлого уроков?

      Они ж нас учат только ненавидеть

      И всё вокруг нас только разрушать,

      И некуда от бесов тех бежать

      И некогда добро вокруг увидеть…

      Мы с бесами своими пьём вино

      В угаре пьяном всё вокруг ругаем

      Мы своим бесам сами помогаем

      Другого нам, похоже, не дано.

      Нам не дано молиться в божьих храмах,

      Где бесов изгоняют из души,

      Ведь мы всё не туда, увы, спешим,

      В объятия таких же точно хамов…

      В объятия чужой для нас страны,

      И вновь своим порокам потакая,

      Мечтаем ложно, что там жизнь другая,

      А там всего лишь царство сатаны.

      Быть может, перебесимся когда-то,

      Но если нас таких вот примет Бог.

      Ведь если я принять его не смог,

      То в этом Бог совсем не виноватый.

      …А, может, кто мы – сами позабыли

      И в бесов превратились сами вдруг?

      Выходит, вся причина в нас, мой друг,

      И в том, что Бога мы в себе убили…

      Если ты поймёшь

      От жизни отрекаться не спеши

      И мать не обвиняй свою напрасно

      В том, что имела в жизни лишь гроши,

      Считая жизнь свою вполне прекрасной.

      А ты вот так прожить её не смог

      Тебе всегда хотелось жить иначе.

      У матери твоей в душе был Бог,

      А для тебя он вряд ли что-то значит.

      У матери твоей была любовь,

      Которую она тебе отдала

      И ночи бесконечные без снов…

      И вот однажды вдруг её не стало.

      Ты сам с собой остался. Ты один

      С душой скорбящей и с пустым карманом

      И с головою полною седин

      И с так и недописанным романом.

      И оказалось вдруг вокруг всё ложь,

      Придуманная жизнь в романе пошлом,

      Но только ты возможно не поймёшь,

      Что лучшее, что было, с мамой в прошлом.

      Осталась в прошлом мамина любовь,

      Осталась