Наследие. Том четвёртый. 2019—2020. Сергей Виноградов

бесшабашной, почти детской,

      Не переживших дедов и отцов

      И даже возраста страны своей советской.

      …И в каждом феврале спешит народ

      К святому месту, чтоб взглянув в их лица,

      Увидеть вечность наяву. А жизнь идёт

      И Кандагар нам вечно будет сниться…

      Дорога к дому

Командирам и рядовымгрупп сопровождения афганских караванов

      Дорога вверх, дорога вниз

      И если знать бы нам заранее,

      Где ждёт душман, как горный лис,

      Скрываясь в утреннем тумане.

      Где «стингер» ждёт свой судный час,

      Чтобы ударить по колонне.

      Ну, а у нас есть свой приказ,

      Не время умирать на склоне

      Очередной без поросли гряды,

      Под синим и холодным небом.

      Всего один глоток воды,

      Всего один кусочек хлеба,

      И вновь стремится наш «Камаз»

      На непокорные высоты…

      И чтобы не стреляли в нас —

      В том наша главная работа.

      Чтоб без потерь пройти свой путь

      Чтоб в Кандагар к друзьям вернуться

      И выжить! Но не как-нибудь…

      И чтобы утром вновь проснуться,

      И получив приказ опять,

      Уйти в афганские туманы,

      Но не затем, чтобы пропасть,

      Ведь умирать нам слишком рано!

      У нас ещё немало дел —

      И с тем душманом рассчитаться,

      Который нас убить хотел,

      И нам опять в живых остаться,

      А там пусть всех рассудит Бог.

      Дорога кончится когда-то

      И приведёт нас на порог

      Родного дома. Всех. Обратно…

      Апокалипсис души

      За метелью капель, за капелью метель

      И морозы, морозы, морозы

      И уже пролетело почти десять недель

      И не строчки стихов. Только проза.

      О зиме непонятной я пишу свой роман

      И концовка его не понятна —

      Что ни буква, ни строчка – вместо мыслей туман,

      Вместо точек – чернильные пятна…

      Это всё, что сейчас у меня на душе,

      Это всё, что есть в будущем томе.

      За окошком берёзка, словно ты в неглиже —

      Так прекрасна в морозной истоме…

      Отложить бы роман. Утро – время стихов

      Время, чтобы от спячки проснуться.

      Чтоб вернувшись из мира своих прошлых грехов,

      Как всегда, жёстко вновь обмануться.

      Просыпаюсь, хватаюсь опять за перо,

      Но опять просыпаюсь на муки —

      Как картёжник заядлый ставлю вновь на зеро,

      Отдавая себя музе в руки…

      Только муза сварливая не сулит мне удач,

      И, как будто меня и не слышит.

      Вместо рифмы высокой в голове полный срач,

      И душа вновь стихов не напишет…

      Я вернулся

      Средь зелёных полей я в траву упаду,

      Прямо в сердце сражённый, но не пулей – любовью.

      Наконец-то к тебе я сквозь годы дойду

      Пусть