Тайны мадам Дюбуа. Анастасия Логинова

Евы снова блеснули, уже недобро. Она была уязвлена – это ничего не сказать. Но ссориться с новой знакомой и подыгрывать этому субъекту я, конечно, не собиралась:

      – Джанин, – не моргнув глазом, соврала я. – Джанин Уитсон.

      – Вас действительно зовут Джанин Уитсон? – насторожился Муратов.

      – Может быть. В любом случае, мое имя не подойдет для вашего рассказа.

      – Бросьте, Лили, пускай месье Муратов берет ваше имя – уверяю, мне все равно.

      Ева вскинула подбородок и горделиво отвернулась к морю. Месье Муратов не поспешил ее успокоить.

      – Так значит, Лили? – снова обернулся он ко мне и сделал немудреный перевод: – как цветок?

      – Как цветок, – согласилась я. – Мой муж тоже так говорит.

      – Ваш муж? О… – месье Муратов сконфузился и даже отступил на шажок. – Не знал, прошу простить. Вы путешествуете вместе?

      Я вымученно улыбнулась:

      – Месье Дюбуа едет в Санкт-Петербург по… рабочим вопросам. Он дипломат. – И постаралась сменить тему: – полагаю, вы возвращаетесь домой из путешествия?

      – Путешествие мое было длиною в жизнь, – поэтично ответил месье Муратов. – Родился я в имении под Ярославль, но мне и года не исполнилось, как папенька и маменька увезли меня с собою в путешествие сперва по Европе, потом и по Америке. Позже я оставил моих дорогих родителей, чтобы выучиться на юриста, но… писательское ремесло захватило меня, и жизнь моя пошла по наклонной, – он саркастично развел руками. – Я прочно обосновался в Париже, писал рассказы, работал в некоторых журналах – небольших, едва ли вы о них слышали. По правде сказать, жил я весьма скромно и уж давно позабыл о своих корнях – когда получил весть, что в том самом имении под Ярославль умер мой родной дядюшка. Умер, увы, бездетным. И, представьте себе, оставил свое состояние не кому-то, а мне.

      – И велико ли то состояние? – впервые заинтересовалась нашим разговором Ева.

      Месье Муратов скромно пожал плечами:

      – Признаться, пока не знаю. Поверенный моего дядюшки разыскал меня в Париже и ехать советовал немедленно. Он говорил, кажется, о двух поместьях, особняке в Москва и… назвал некую сумму на счете в банке – но она была в рубль, а я, признаться, так и не понял, сколько это во франках…

      Я смотрела на месье Муратова со смесью скепсиса и интереса. Если он говорил правду, то, похоже, сам не понимает, насколько скоро станет богат.

      – Вы планируете остаться в России? – спросила я, чтобы хоть что-то спросить.

      Тот снова пожал плечами:

      – Пока что не думал об этом. Так или иначе, в Париже меня ничего не держит: из журнала я уволился, родители почили много лет назад, а жениться, к несчастью, я так и не успел.

      Произнося последнее, месье Муратов скользнул взглядом по лицу Евы. А та, давно уж перестав обижаться, глядела на него задумчиво и накручивала на палец выпавший из прически локон.

      * * *

      4 июня, 19 часов 30 минут

      Балтика, территориальные