Murdoc. Lvl. 1: Благодарные Мертвецы. Василий Криптонов

же!

      – Ты за каким хреном пиво отключил? – перешёл я в решительное наступление. – Это что тебе – шутки? Ты лишил людей смысла существования, злобная ты су…

      – Ничего я их не лишил, – отозвалась голова. – Ты по-прежнему можешь продавать пиво, только теперь его придётся закупать у поставщика.

      – Федя, ты опух? Закупать? У нарисованного поставщика нарисованное пиво?!

      – За нарисованные деньги, – уточнила голова. – Которые ты брал с игроков за просто так.

      – Я долг свой исполнял!

      – Твой долг изменился. Я предупреждал, игра даже не в стадии отладки, она, по сути, в процессе разработки. Мы пытаемся создать справедливый мир, где…

      – Где всем придётся работать с утра до ночи ради несуществующей херни, ясно. – Я прошёлся взад-вперёд перед алтарём. – Это даже не пародия на реал, это тупо он и есть, только сдохнуть нельзя. И наркоты нет. И… К слову, куда курево делось?

      – Начальство надавило, – уныло сказал брат. – В игре есть несовершеннолетние.

      – Так, стоп!

      – Алкоголь останется, но только в специальных местах для взрослых, – поспешил сказать брат. – Условности дорабатываем, но будь готов к тому, что количество клиентов снизится. Трактир сделается недоступным для несовершеннолетних.

      – Хм… – Я с любопытством взглянул на голову. – А они – того? Ну, навечно останутся несовершеннолетними?

      – Обсуждается…

      Мне даже немного жалко его стало. Это ж сколько там геморроя с этой рисованной хернёй для дохляков. Но я задушил жалость.

      – Я не буду работать, Федя. Что бы ты ни чудил с пивом, работать ты меня не заставишь. Я не до такой степени презираю себя, чтобы делать бесполезные вещи ради бессмысленного результата.

      – Эта игра – твоя реальность…

      – А этот сапог – в твоей жопе. Либо отгребись, либо убей.

      – Ты знаешь, я не могу. Уничтожать участников строжайше…

      – Тогда у тебя только один вариант, – развёл я руками.

      Голова секунд десять молчала, изображая на призрачной роже вселенскую тоску.

      – Вань, ты же выбрал класс Артиста…

      – Угу. – Я сложил руки на груди.

      «Артист» – это по-английски, Artist. По-нашему – творческая личность. Подклассов – тьма, аж в глазах рябит. Ну и «неклассовые» навыки при желании тоже можно открывать и прокачивать, правда, с меньшей эффективностью.

      – Так почему же ты засел в этом трактире?

      – Потому что я собираю группу, а ты присылаешь одних чукотских рэперов, у которых вместо мозгов – компост.

      – Хоть что-нибудь ты мог бы сделать и сам. И немало!

      – Ку-ку, дятел! У меня на следующем уровне без группы обязательная специализация – Бард! – фыркнул я.

      – Ты уже сто раз смог бы поднять уровень, собственно, тебе достаточно было бы спеть под гитару!

      – Знаю, читал описание. Хрен тебе.

      – Но почему?! – Голова недоумевала.

      – Я – рок-музыкант, понял? Я – крутой. Я – тот самый парень с постера, глядя на который несовершеннолетние