Murdoc. Lvl. 1: Благодарные Мертвецы. Василий Криптонов

а потом, с помощью этой инфы, делал бы себе хорошо. Но меня так ломает с того, что вокруг нереальная хрень, и воспринимать её всерьёз совершенно не хочется.

      Рома проводил меня до ворот, где я и вправду увидел над головой бородатого мужика надпись: Генрих Миллер. Пивовар.

      – Здорово, Миллер, – сказал я.

      – Здравствуй, музыкант! – густым басом отозвался Миллер. – Чем я могу тебе помочь?

      – Пиво, – сказал я. – Мне нужно пиво.

      – Я заключаю договоры только с юридическими лицами.

      Я откашлялся. Н-да, лексику неписям тут ещё оттачивать и оттачивать. "С юридическими лицами" – охренеть не встать.

      – Я как раз такое лицо. Кабак "Вспышка справа" – мой. Нужен контракт на поставку пива. Как ты там говорил – один золотой…

      – Я могу предложить вам контракт, – ожил непись. – Бочка пива в день – за два золотых.

      Стало тихо. Мне показалось, что я слышу, как где-то вдалеке каркает ворона.

      – Сколько?

      – Бочка пива в день – за два золотых.

      – Слышь, мужик… Ты говорил про один золотой. Ты за кого меня дурака… Тьфу. Ты за меня кого дураком?.. Блин! Не беси меня, короче!

      – Бочка пива в день – за два золотых, – повторил Миллер в третий раз.

      Сука! Су-ка! И опции "Торговаться" нет. Надо было соглашаться сразу, а теперь – в два раза переплачивать. В два! Спасибо тебе, братан, от души, падла задротская.

      Заключить договор? Да/Нет/Отложить решение

      Да! Хрена делать? Монополия. Вот когда появится второй пивовар – например, Старый Мельник, или, там, Толстяк – тогда будет о чём разговаривать.

      Хорошо хоть всякие бюрократические проволочки в игру пока не завезли, может, и не завезут – побоятся бога. Договор заключился мгновенно. С характерным звяканьем мой счёт похудел на две монеты, и где-то в недрах интерфейса появилась иконка в виде сургучной печати: "Заключённые договорённости". На ней мерцала цифра 1.

      – С вами приятно иметь дело, господин музыкант, – сказал Миллер и потерял ко мне всякий интерес, стал смотреть по сторонам. Восклицательный знак над ним исчез.

      – И-и-и… чего? – спросил я, глядя на Рому. – Эта штука реально привезёт пива?

      – Да нихрена он не привезёт! – фыркнул тот. – Не, ну со временем, мож, и допилят, а пока просто будет появляться пиво каждый день, а бабло – списываться. Слушай, ну давай договорчик заключим, а? И социальный статус тоже подрастёт, и у тебя, и у меня. Все в плюсе, понимаешь?

      Социальный статус… Вот ещё хрень какая-то, важная, наверное. Стою тут, такой несчастный. Год как у Христа за пазухой прожил, и тут вдруг пнули под зад. Теперь, хочешь не хочешь, а придётся карабкаться. Ведь брат не отстанет. Бесплатное пиво отнял – и ещё что-нибудь отберёт, собака сутулая. Глазом моргнуть не успею, а уже буду чего-то там качать, покупать, продавать, проходить, добывать и считать это жизнью.

      – Устал я, Рома…

      А чего я, собственно, устал? Ах, да, я ж работал. Впервые за чёрт знает сколько лет. Договор, вот, заключил. Упахался, как лошадь…

      – Да это быстро, – нерешительно сказал Рома.

      Я зевнул и кивнул.

      Вы