Время Индиго. Людмила Лазарева

на незаданный вслух вопрос, получил минут через пять. Причем голос прозвучал рядом, из темноты.

      – Ты звал? – мальчишка будто растворился и был еле виден на фоне фиолетово-синего горизонта. Он стоял у самой кромки утеса и пытался разглядеть что-то там, вдалеке.

      – Не стой на краю, упадешь, – я так испугался, что не спросил, где он был и почему не сразу ответил.

      – Лодка, – Петька указал в сторону моря. – Пожалуйста, разожги посильней костер. Тот, кто на веслах очень устал и берег ищет.

      – Скажи, – я присел к тлеющему огню, бросил на головешки пару пластиковых бутылок и засыпал сверху сухими водорослями. – Откуда эти старинные золотые часы? Почему они стоят?

      Странная штука наше сознание. Мы хотим слышать только то, что хотим услышать. Вон он сказал что-то про лодку и про то, что люди на веслах устали. Но зачем мне это? Гораздо важнее разжечь ярче костер. Как ни как, теплее станет. И светлее. Часы на руке можно вновь разглядеть. В свете огня они будто чужими стали. Даже не знаю почему? Раньше я не прислушивался к своим ощущениям. Жил и жил себе…

      – Разве? Они идут. Ты просто не замечаешь, – мальчишка ответил уклончиво и на мое предупреждение об опасности совершенно не отреагировал и от края пропасти не сделал ни шагу. – Слышишь звук уключин?

      – Нет. Только шум прибоя.

      – Частота ритма другая. Плывут… Сейчас для них понятие время отсутствует. Есть только расстояние до нашего маяка…

      – Может, спустимся, встретим?

      – Сами к берегу пристанут. Поддерживай огонь.

      – И все же, откуда часы?

      – Часы отца, по наследству достались.

      – Где твои родители?

      – Погибли в автокатастрофе. И все рухнуло! Меня Семен спас. Я же домашний был…

      – Зачем ты их мне отдал?

      – Подумал, спрячу в рюкзак, или себе на руку надену. Отберут. Или в кутузку посадят.

      – Почему?

      – Почему? Чудак человек. Антикварные часы у подростка – легкая добыча и лишние подозрения. А вдруг украл где?

      – Логично.

      – О чем еще хочешь спросить?

      – Кто я?

      – Хороший человек, писатель. Утром книжку твою отдам, прочтешь. Может, что и вспомнишь. А больше я о тебе ничего не знаю.

      – Я о тебе тоже, – это был настоящий мужской разговор. Я встал.

      – Давай знакомиться, – мальчишка протянул руку. – Петр Романович Подопригора. Мама уроженка этих мест. Из Тамани. Отец – сибиряк, у магнитной горы на хуторе родился, где речка Веретено силы набирает.

      – Веретено? Странное название.

      – Там стрелка компаса крутится, как веретено. И речка вертлявая время на нитку накручивает.

      – А меня зовут… Олег. Остальное расскажу, как вспомню. Лады?

      – Лады. Слушай, ты только не забывай, для всех мы твои племянники. Я уже и документы сделал через местных. Так что запомни, Рябина Олег Владимирович, есть на этой земле у тебя три любимых племянника: Рябина Петр, Семен и Антон Романовичи.

      – Антон