Моя темная сторона. Лайза Дженова

вообще не нужен. Без него тебе лучше.

      – Именно.

      Он все так же пристально смотрит, транслируя мысль в мое сознание, словно радиосигнал, через мой единственный глаз.

      – Со мной все будет в порядке. Не беспокойся, – говорю я.

      – Мы все за тебя беспокоимся, Сара.

      – Со мной все в порядке. Мне просто нужно закончить этот отчет.

      Я смотрю на экран – цифры пропали.

      – Черт!

      Я поднимаю глаза – отец исчез.

      – Черт!

      В кухню вбегает Чарли.

      – Ты сказала «черт»! – объявляет он в восторге, что может наябедничать на меня, пусть даже мне самой.

      – Знаю, виновата, – отвечаю я, не отрывая единственный глаз от экрана компьютера, и лихорадочно пытаюсь придумать какой-нибудь способ вернуть все данные. Мне нужно закончить этот отчет.

      – Это плохое слово.

      – Я знаю и прошу прощения, – говорю я, нажимая на все возможные клавиши.

      Я не смотрю на сына и очень хочу, чтобы он понял намек. Этого не происходит никогда.

      – Мам, ты же знаешь, что я плохо слушаю?

      – Да. Ты меня прямо с ума сводишь.

      – Можно мне взять твои уши?

      – Можешь взять одно.

      – Я хочу оба.

      – Одно.

      – Оба, я хочу оба!

      – Ладно!

      Я откручиваю уши от головы и бросаю их, словно пару игральных костей, через стол. Чарли прикрепляет их поверх собственных, как наушники, и наклоняет голову, будто прислушивается к чему-то вдалеке. Улыбается, довольный. Я тоже пытаюсь это услышать, но потом вспоминаю, что у меня нет ушей. Чарли что-то говорит и убегает.

      – Эй, мои сережки!

      Но он уже скрылся из виду. Возвращаюсь к экрану компьютера. По крайней мере, Чарли ушел, и я смогу спокойно сосредоточиться в тишине.

      Парадная дверь открывается. По другую сторону стола стоит Боб и смотрит на меня. Его глаза наполняются смесью печали и отвращения. Он что-то говорит.

      – Я не слышу тебя, милый. Я отдала свои уши Чарли.

      Он снова что-то говорит.

      – Я не понимаю, что ты говоришь.

      Он бросает сумку и встает на колени рядом со мной. Он захлопывает мой ноутбук и обнимает меня за плечи, почти до боли.

      Он что-то кричит мне. Я по-прежнему не слышу его, но знаю, что он кричит, – по напряжению в его глазах и синим жилкам, проступившим на шее. Он кричит то же самое, что пытался сказать, будто в замедленной съемке, так что я читаю по губам.

      – Прогнись.

      Я поднимаю голову и смотрю на потолок.

      – Не понимаю.

      Он выкрикивает это снова и снова, тряся меня за плечи.

      – Проснись?

      – Да! – кричит он и перестает меня трясти.

      – Я не сплю.

      – Нет, спишь.

      _{Понедельник}

      Велмонт – богатый пригород Бостона с трехполосными улицами, благоустроенными двориками, велосипедной дорожкой, петляющей по всему городу, закрытым загородным клубом и площадкой для гольфа, с центром, утыканным бутиками, спа-салонами, магазином