Словоточие. Аль Квотион

друзей, любил свою девчонку,

      А под конец зачем-то одичал

      И вместо славы выбрал отчужденность.

      До встречи, брат. До новых мостовых.

      До скорых вех, до будущих бессилий.

      Но ты спроси там у своих святых,

      Спроси у них за что тебя убили.

      «Поэзия – это лестница…»

      Поэзия – это лестница

      К познанию мира нового.

      Смотри: жизнь скулит и крестится,

      Смотри: смерть склоняет голову

      Над чьим-то прожитым временем,

      Над чьим-то лицом измученным.

      В поэзии все – от севера,

      В поэзии все – озвучено:

      Расстрел на задворках памяти,

      Боль загнанная, височная,

      Любовь в восковом орнаменте,

      И даже твое одиночество.

      А дальше – лишь глубже, в пропасти.

      Себя – наизнанку, в окрики,

      До скрипа оси и совести,

      До новых страниц риторики.

      Но так – чтобы видеть пальцами

      И слышать осипшим голосом,

      Чтоб с душ отбивались панцири,

      И души росли до космоса.

      Чтоб стать в истерии песенной

      Анафеме вдруг анафорой.

      Болит? И уже не весело?

      Но мы же с тобой – соавторы.

      Устанешь – пустой, покинутый,

      Раздай свои дни – всем поровну,

      И как между нами принято —

      Выстрели себе в голову.

      «Мне кажется, Вы станете старухой…»

      Мне кажется, Вы станете старухой

      И будете вязать для неба свитер,

      И часто спать, и мерить взглядом сухо

      Свой город из артрита и гранита.

      Мне кажется, Вы станете циничней

      И выключите врущий телевизор,

      А на балконе разобьете птичник,

      Как средство от тоски и ревматизма.

      Мне кажется, Вы будете петь внукам,

      Качая в люльке веру в продолженье,

      И шить для них красивых ярких кукол,

      Но как бы в долг, слегка, из одолженья.

      Мне кажется, Вы спрячетесь за книги,

      Чтобы молчать о времени ворчливо,

      И в трении финансов и религий

      Смотреть назад, где все до боли живо.

      И вспоминать себя – смешной девчонкой,

      Родителей, друзей уже ушедших,

      Дни боли, застелившие мир черным,

      Дни счастья – почему их было меньше?

      Мне кажется, Вы станете музеем

      Огромной жизни, взвешенной часами.

      Но все же… Это, видимо, важнее:

      Мне кажется, что я останусь с Вами.

      «Мир становится черным, мир оболган – и черт с ним…»

      Мир становится черным, мир оболган – и черт с ним,

      Мир… Да что там, он старше всех нас.

      Скоро будет зима, скоро свет станет черствым,

      Скоро даже погода предаст.

      Не болей, не белей от опавшего снега,

      И считая минуты до ста,

      От ночлега и неги беги до ковчега,

      Ставь сугробие вместо креста.

      Ну а если прижмет – выплюнь горечь в бумагу,

      Вплачь в нее и погибших ребят,

      И прозрачность вранья,