Не жди меня, мама, хорошего сына. Владимир Колычев

мое дело, в каком виде по ночам ездить.

      – Знаешь, если бы я был женщиной и у меня была бы такая грудь, я бы тоже голышом ходил. Но только по ночам, как ты… А куда мы едем?

      – В больницу. Будем делать из тебя женщину. Не бойся, тебе не больно отрежут…

      – И силикончика в грудь закачают? Адресок своего пластика не подскажешь?

      – Имбецил… На моего пластика у тебя денег не хватит.

      – А ты что, богатая?

      – Не жалуюсь.

      – А как насчет моральной компенсации?

      Девушка остановила машину так резко, что Балабакин едва не выбил головой лобовое стекло.

      – Сколько?

      – Ну… Двести тысяч… В рублевых…

      – А ты фрукт! – презрительно усмехнулась она.

      – Да нет, тут такое дело… Деньги край нужны… – промямлил Сеня.

      Деньги ему действительно были нужны – он не врал. Может, потому язык потяжелел, вдохновение сложило крылья… К тому же не хотелось выглядеть сквалыжным животным в глазах этой красотки.

      – Ладно, в больницу отвезешь, там посмотрим. Если перелом, то тысяч десять отстегнешь, в рублевых. Если нет, прощаю…

      – Жлоб!

      Девушка снова повела машину.

      – Зачем тебе деньги? – все так же отчужденно, но уже чуть мягче спросила она.

      – Говорю же, женщину сбил, а она компенсацию требует, – солгал Сеня.

      – Врешь.

      – Нет.

      – Я вранье за три версты чую. Муж у меня такой, с ним нюх востро держать надо…

      – Муж?!

      Он демонстративно посмотрел на пальцы ее правой руки.

      – Что, кольца нет?.. – усмехнулась она. – Кто ж стриптиз с обручальным кольцом танцует…

      – Ты стриптизерша?

      – Поневоле… – мысленно погружаясь в омут своих проблем, сказала она. – Муж загулял, я ему отомстить решила, на шест полезла. Он за мной, я от него… Злится, значит, ревнует…

      – Если ревнует, значит, любит.

      – Любит. Но все на сторону норовит. В этот раз с певичкой закрутил… Видел бы ты ее. Смех. А поет, слышал бы ты. Сэр гей Зверев и то лучше поет. Ни голоса, ни слуха, и песня отстой… Кто-то поднимает ноги, чтобы за сцену забраться, а кто-то раздвигает. Эта раздвигает… Думает, Сафрон дальше толкать ее будет…

      – Сафрон? Кто такой Сафрон?.. Слушай, а куда мы едем? Больницу же проехали…

      – В Москву едем, там больницу найдем. Сафрон ищет меня, может узнать, что я человека сбила, с собой взяла. Куда он первым делом поедет?

      – В больницу, в нашу, битовскую…

      – Извини, что имбецилом назвала. Ты нормальный, умный, но жлоб.

      – Уже лучше.

      – Извини, что говорю, то и думаю…

      – Значит, Сафрон – твой муж.

      – Если дальше так пойдет, то скоро я назову тебя гением.

      – Прикалываешься? Ну-ну… А он вообще кто, твой Сафрон?

      – Тоже решил приколоться? – не отрывая взгляда от дороги, усмехнулась она.

      – Нет.

      – В Битове живешь и не знаешь, кто такой Сафрон…

      – Да как-то не вдавался… Я в Москве больше, чем здесь, после школы