Flores de inverno. Filipa Amaral

posso acrescentar ao que sou, ao que faço, se o meu trajeto é não querer ter trajetos, ou pelo menos dos que surgem por inevitabilidade existencial, ir-me sempre libertando?

      X

      Uma pequena ode ao silêncio, esse silêncio que a muitos assusta por tanto lhes trazer os seus particulares barulhos ensurdecedores.

      Silêncio em mim é degustado em suaves tragos de borbulhante contentamento cor de primavera.

      XI

      Tudo encaixa neste

      amanhecer

      o silêncio reina,

      o perfeito momento de um despertar em serenidade,

      a aconchegante sensação de fazer sentido na singeleza desse desabotoar do céu em sol amornado.

      São as coisas mais simples que nos dão, sem nada querer em troca, sincera substância.

      E eis o cheiro da terra e orvalho, fértil para lançar a semente, o beijo-sol que acaricia a sua terra, desejoso de a despertar.

      XII

      Tem dias.

      Fecho os olhos, giro o globo, feito à medida da minha humana dimensão, e aponto.

      Abro os olhos, vejo onde calhou. E depois sonho.

      XIII

      A ideia de que somos concebidos como uma imensa tela me consome.

      Imagino-nos, cada um de nós, com seu fio condutor e um grande tecelão, qual maestro, que devagar nos tece.

      Acho que deus é isto.

      Esta incomensurável maquinaria invisível que nos atravessa e nos urde. Uma fazedura gigantesca, a grande obra de arte intemporal, que o nosso fugaz olhar terreno não consegue nunca adivinhar nem vislumbrar.

      Acredito que os nossos mortos, consoante vingança ou compaixão, nos criam novelos, nós-de-vida ou desatam-nos.

      Temos sempre que ser generosos, gratos e prudentes com os nossos mortos.

      Eles sabem coisas que nós ainda não.