Проснуться во сне. Джордж Куман

в душе, где царил дымящийся туман.

      Так в чём же… этот смысл?

      Смысл жизни.

      Я обошёл все варианты. Все… по несколько раз каждый. Все…

      Но терял ответ. Терял при каждой остановке этого сумасшедшего и унылого автобуса под названием жизнь.

      Хоть сгорит весь мир, все живое и неодушевлённое, все что когда-либо было и не было. Все это ничто по сравнению с этой жаждой. Ради ответа на единственный вопрос. Зачем? Почему?.. Смысл?

      Смысла нет даже в том, чтобы поверить в его не существование. Это бессмысленная бессмыслица. Даже это не ответ.

      Может быть… вопрос и есть ответ. Может ответ лишь в том, чтобы просто его искать – бесконечно, до самой смерти. Может там он есть? А может и нет. Может и смерти нет, как и смысла искать смысл.

      А в это время, когда за спиной земля содрогалась от тяжести обрушивающегося небоскрёба, кто-то внутри неистово кричал:

      – Трус!

      *****

      Везде так темно, что я не могу разглядеть своих рук. Ни звука. Лишь вокруг всего мрака бегают разноцветные пятна, линии… Будто зависший телевизор.

      Лишь это…

      Вздох…

      Выдох…

      Вздох…

      Выдох…

      На моё ухо кто-то спокойно и медленно дышит.

      Вздох…

      Выдох…

      Вздох…

      Выдох…

      Кто это?

      Начинает светлеть. Что это?! Свет уже проходит через меня. Он везде. Я сам уже его часть. Будто растворяюсь в нем. Я стираюсь. Руки ссыпаются, словно белый песок…

      И тут…

      Открыв глаза, бешено встаю и вижу белую комнату с какими-то незнакомыми штуками, прикреплёнными к ладоням.

      Это медицинские новые инструменты. Да и вправду – я же в больнице.

      Какого черта я тут делаю?!

      Голова ломится. Будто перед тем как проснуться, я был ещё где-то. Наверняка опять чёртовы сны.

      – Эй… есть там кто-нибудь. – Закричал я.

      Через минуту ко мне подошла медсестра, и я потребовал видеть главного доктора. Так как, расспрашивая её о своём положении и деталях, она лишь успокаивала меня и не дала нормальных ответов. За дверью начался какой-то шумный переполох.

      Зашёл мужчина лет, наверное, почти пятидесяти с лысиной и в блистающем от белизны халате.

      – Да! Чем могу помочь, молодой человек.

      – Объясните мне, как я сюда попал.

      – Вас привёз мужчина, под машину которого вы попали. Правильнее говоря – чуть не попали. Вас легонько ударило. Он сказал, чтобы о вас позаботились и что у него неотложные дела, после чего отлучился.

      Ни фига себе. Попасть под машину?! Я конечно всегда пытался пробовать все в жизни, чтобы узнать, что действительно моё, но вот это состояние совсем не хотелось переживать.

      Но все же, я жив. Хотя это, особо не радует, почему-то. Когда это я успел стать таким крутым, что даже смерти не боюсь?

      – И когда я могу уйти?

      – Хоть сейчас.

      – Что?!

      – Главное,