Проснуться во сне. Джордж Куман

n>

      Пролог

      Я проснулся.

      Автобус трясло. За окнами поступали огромные скалистые горы. Взгляд коснулся девочки, что привстала с кресла, на другом конце салона. Она была знакома, слишком родная. Её глаза, такие нежные и ласковые.

      Я её люблю. Да? Но кто она?

      Автобус начал сильно трястись, заезжая через крутой склон, кружащий своей дорогой поперёк вверх. Все сотрудники невольно подпрыгнули на сиденьях. Менеджер стоящий посередине, взволнованно зашагал в обратную сторону салона. Внутри началась суматоха.

      Я посмотрел за окно. Впереди был длинный мост. Мы подъезжали к нему с большой скоростью.

      Автобус обрушился возле выступов моста и полетел носом вниз, в каньон. Понесло ужасающей мощью и искривляющей гравитацией внутри, где господствовала невесомость. За окном скалы медленно обрушивались на головы. Мы падали в огромный океан.

      Я не волновался, такое уже случалось. Либо мне все это кажется, либо я сейчас проснусь.

      Вокруг царило беззвучие. Все тихо поднималось вверх и начинало лететь в небе. Все было слишком быстро.

      Бдых!

      Вздох…

      Вода заполнила салон. Не прошёл и миг как в ноздри ударил сильный поток пресной воды. Я начал задыхаться. Мы продолжали погружаться в бездну.

      Значит, это и есть та смерть, о которой я много слышал, читал, видел, думал и писал.

      Темнота порабощала лучами темных лезвий. Не сумев уловить момент, я уже был в открытом океане. Один. В чёрном причёрном течении, несущий меня своей чудовищной властью вниз. Медленно словно бесконечное падение в открытом космосе, в беспросветном и ужасающем могуществе. Лишь сверху виднелся умирающий свет, но и там сгущалась гамма мрака.

      Капли летели вверх, убегая от меня.

      Буль.

      Нет. Не хочу! Хватит.

      Я хочу дышать.

      Я не хочу умирать!

      Пора просыпаться. Я должен. Сейчас я проснусь. Уже время.

      Уже…

      Уже поздно.

      Буль!

      Мрак захлопал все в свой натиск. Мир погрузился целиком в беспощадную мглу.

      Буль…

      Скользкое ощущение прикосновения по спине, пробежало омерзительностью по всему телу. Это явно была рыба. Но я её не видел.

      Медленно спускался все ниже спиной вперед. Гравитация…

      Буль… буль…

      Не могу дышать.

      Ну же…

      Давай же…

      Ну же, давай!

      Некие существа появились надо мной. Под натиском смешанных переплетений темных гамм, сражающихся с душащим светом, я смог их отличить.

      Тела. Утонувшие, мёртвые останки, разбросанные по застывшему течению и медленно плывущие над бездной. Захлебнувшиеся огромной мощью океана, разлагающиеся конечности. Плывущие хлыстом, искривляющиеся узоры крови вокруг тел, как будто всаживались в моё сердце кол, ведь некоторых я узнавал в бездушные и холодные лица.

      Выдох…

      Буль…

      Воздуха мне…

      Воздух…

      Оттенки красного огнём пробираясь сквозь тьму, смешались с исхудалыми останками белого света и украсили бездну темно-алой краской.

      Красиво…

      Это конец.

      Мне больше не проснуться.

      Это самая худшая смерть.

      Окаменелое тело упало. Песок вокруг взмыл дымом. Я лёг на дно.

      Тишина.

      Как же хочется закричать, протестовать, заорать так, чтоб глотка порвалась на куски.

      Буль…

      Поздно…

      Однажды в энциклопедии, которую после сдал за гроши в подземку распродаж старых книг, я прочитал что после смерти человеческий мозг не отключается ещё пятнадцать секунд. Он продолжает думать ещё пятнадцать секунд. Жить… ещё пятнадцать секунд.

      Царила мёртвая тишина. Спокойная, адская, бесконечная…

      Тик-так…

      Я умер.

      Секунда первая… пошла.

      «Внезапно я проснулся и не знал, то ли я человек, которому приснилось, что он бабочка, то ли бабочка, которой приснилось, что она – человек.»

Чжуан-цзы

      Часть 1: Детектив и писатель

      Секунда 1: Клиномания1

      «Разбитая бутылка вина в руке. Девушка с треснутым черепом лежит на полу комнаты. Осколки стекл, блистают в номере от плавно горящей лампы. Кровь, медленно растекается на паркете…

      Все оттенки красных гамм, плавные и резкие штрихи, что отброшены кистью мастера. Бушующие размазанные каракули, гневом раскинутые по стенам, дивану, стульям… Отсохшие капли на кружке для чая, под алой пеленой. Будто безумный художник, что открыл миру свой внутренний взор. Псих, что ненавидел весь мир и вылил

1

Клиномания – повышенная потребность во сне, а так же- стремление по долгу оставаться в постели после сна