Lieber Tod, wir müssen reden. Muriel Marondel

davon. Wenn ich gerade keine Wärme spüren kann, da draußen, in diesem Chaos meines Lebens, dann könnte ich vielleicht irgendwie versuchen, mir selbst ein wenig davon zu geben. Ich könnte versuchen, es hier auf einem Badewannenrand sitzend ein wenig besser zu machen. Nur ich mit mir.

      Irgendwann stehe ich auf und blicke noch einmal auf die stille Wand mit den Blümchenkacheln. Ich reiße etwas Toilettenpapier ab und falte es so umsichtig, dass man meinen könnte, ich würde etwas von großer Bedeutung tun. Viermal schlage ich es übereinander, bevor ich damit eine kleine, aber sichtbare Tränenpfütze mit einer darin schwimmenden Klage an ein ungerechtes Leben vom harten, kalten Boden eines stillen Örtchens wische.

      »Ein Kitschmädchen«, sage ich leise. Und schlafe ruhig in dieser Nacht.