Тюльпан на снегу. Кучкар Наркабил

– я подавлен.

      Ольга уехала. Бумажник абзи тоже уехал.

      В паршивом настроении я возращаюсь на место парковки.

      – Ну как? – спрашивает водитель такси, который меня привез.

      – Всё хорошо… – отвечаю.

      Возвращаемся обратно. Водитель прибавляет скорость.

      – Теперь можете не спешить. Некуда спешить. И зачем теперь торопиться?

      Пошатываясь, вхожу во двор санатория. Утренний толстый дядька теперь сам машет мне. Я прикидываюсь, что не увидел.

      Не хочется возвращаться в номер. Долго стою перед дверью. Из комнаты слышен голос абзи – он тихо поет какую-то грустную татарскую песню.

      Погруженный в печальные думы, открываю дверь. Сосед сразу смолкает.

      – Где ходите?..

      Не могу смотреть ему в глаза.

      – Простите… Ваш бумажник пропал, – еле выговариваю.

      – Почему пропал? Я его нашел. Он упал за диван, негодник…

      Я сам чуть не падаю. Абзи поддержал. Потрогал мой лоб.

      – Ух… Да у вас температура. Ну-ка, идемте, – он меня довел до кровати. – Отдохните немного.

      Я укрылся одеялом. Еле сдерживал себя, чтобы не зарыдать. Из глаз потекли слезы. Немного погодя почувствовал облегчение. Затем уснул.

      …Назавтра мы пошли на рынок. Купили шубу Любе, жене абзи.

      Р. S. Я ничего не рассказал Олиму-абзи про вчерашнюю историю: ни про бумажник, ни про Ольгу. Вернувшись с рынка, написал этот рассказ.

      Даст Бог, после возвращения в Ташкент переведу его на русский язык… потом отправлю его Ольге – руководителю адвокатского бюро «Фемида» Ольге Ивановне.

       Перевод с узбекского Нигоры Юсуповой

      ЭТИ ЧИТАТЬ НЕ БУДУТ…

      Писатель был счастлив, очень счастлив! А как же иначе?! Ведь сам глава области возглавлял всю работу, за полтора месяца построили для него личную библиотеку.

      Вся домашняя библиотека – а это свыше пятнадцати тысяч книг! – перекочевала в новый «собственный дом»!

      Комнаты отцовского дома вмиг стали просторнее. Писатель вздохнул свободно. Поблагодарил Всевышнего. (Нет, у него язык не поворачивался сказать «личная библиотека», неудобно вроде…) Как хорошо звучит: дом-библиотека!

      Не зря говорят, что книга несёт свет, книга учит жизни. Белоснежное здание библиотеки, возведённной в правом крыле школы, кажется, испускает лучи, светится. Нет, не кажется: она и впрямь, как солнце, озаряет всё вокруг себя.

      Одноклассник – учитель Мамат, беседовавший с ним под бурно цветущей вишней, сказал одобрительно:

      – Друг, хорошее дело затеял. Ты не библиотеку, ты воздвиг себе памятник. Этот дом-библиотека войдёт в историю…

      Писатель улыбнулся.

      – Чего смеешься?.. Я сказал что думаю. Видишь, библиотека излучает свет? Если бы земля отпустила, она бы взлетела к солнцу…

      О боже! В голове писателя кружились точно такие же мысли.

      – Если бы земля отпустила, я бы тоже взлетел, друг…

      – В какое время собираемся у тебя? Кого пригласил? – перебил его учитель.

      – Приятелей,