Umgelegt vom Killer: Krimi Koffer 9 Romane. A. F. Morland

seufzte.

      "Wo liegt Otto?"

      "Spielt doch keine Rolle!", grunzte er.

      "Und jetzt hast du den Kerl in Verdacht, den du in der Wohnung getroffen hast?", schloss Katja messerscharf. "Du denkst, dass er etwas mit dem Anschlag zu tun hat!"

      "Natürlich!"

      "Wie sah er aus, wie alt war er?"

      "Etwas älter als ich", sagte Thomas.

      "Dann glaube ich nicht, dass er es war, der auf dem Motorrad saß?"

      "Bist du dir da wirklich sicher?" Thomas' Tonfall hatte einen Anflug von Sarkasmus.

      "Naja...", meinte sie und hob hilflos die Hände.

      "Der Mann war sehr hager und sehr gut durchtrainiert, so jedenfalls mein Eindruck. Und wenn er das gehalten hat... Der Motorradfahrer hatte immerhin einen Helm auf! Was willst du da schon erkannt haben!"

      Katja atmete tief durch, erhob sich und ging dann unruhig vor dem Fenster auf und ab. "Vielleicht hast du recht", murmelte sie.

      Thomas nickte.

      "Sicher habe ich recht!"

      "Und was sollen wir jetzt machen? Rumsitzen und Däumchen drehen, bis er dich erwischt hat? Auf diesen Killer warten wie ein Kaninchen vor der Schlange? Nee, du, dazu habe ich keine Lust!"

      Thomas lachte heiser und meinem Anflug von Verzweiflung.

      "Und was schlägst du vor?", fragte er dann.

      "Und wenn du doch zur Polizei...?"

      "Meinst du, ich habe Lust, in den Knast zu wandern?"

      Indessen ging die Haustür auf. Jemand kam ins Haus.

      "Das wird Marc sein!", vermutete Katja.

      Thomas nickte leicht. "Möchte wissen, wo der Junge sich den ganzen Tag herumtreibt! Für sein Abi macht er jedenfalls nichts!"

      Katja konnte da nur die Augen verdrehen.

      "Das ist doch jetzt wohl völlig unwichtig!", behauptete sie.

      Mit schlurfenden Schritten kam ein hochgewachsener, schlaksiger Lockenkopf durch die Tür. Das war Marc, der Sohn des Hauses, auf dem alle Hoffnungen ruhten und der so wenig davon erfüllen konnte.

      "Hallo", nuschelte er so nachlässig, wie er in allem anderen auch war.

      "Hallo", erwiderte Thomas, ohne seinen Sohn anzusehen.

      Thomas nahm einen Schluck aus der Bierflasche. Dann blickte er auf und fragte: "Ist was?"

      Marc hatte die Hände in den Taschen vergraben und zuckte die schmalen Schultern.

      "Mama hat mir gesagt, du wolltest noch ein Hühnchen mit mir rupfen."

      Thomas machte eine wegwerfende Handbewegung.

      "Ein andernmal", murmelte er.

      "Mir auch recht.

      "Gut."

      "Noch was anderes."

      Thomas sah seinen Sohn erstaunt an.

      "Was denn?"

      Marc fingerte einen Umschlag aus der Jackentasche heraus und legte ihn auf den niedrigen Wohnzimmertisch.

      "Hier, das klemmte im Briefschlitz!" sagte er dazu.

      "Ein Umschlag?"

      Thomas nahm ihn an sich. Keine Adresse, nichts. Aber zugeklebt war er.

      "Was ist drin! Nun mach doch schon auf!", forderte Katja.

      "Nein...", murmelte Thomas. "Jetzt nicht." Und dabei fühlte er, wie seine Hände zitterten, als er den Umschlag in die Hemdtasche steckte.

      13

      Thomas öffnete den Umschlag später, im Schlafzimmer. Ein Foto, mehr war nicht darin. An der linken Ecke oben hatte es ein Eselsohr.

      Auf dem Bild war das Gesicht eines Mannes zu sehen. Die Augen waren weit aufgerissen und starr. Aus dem Mund sickerte Blut. Man hatte ihm die Zähne eingeschlagen und auf seiner Stirn war ein kleines, rotes Einschussloch.

      Thomas lief es eiskalt über den Rücken, und das nicht nur wegen des Zustandes, in dem sich der Abgebildete befand.

      Katja kam herein.

      Sie sah Thomas auf der Bettkante sitzen, das Gesicht farblos, der Blick leer und ins Nichts gerichtet. Sie setzte sich neben ihn, legte die Hand auf seine Schulter. Er ließ zu, dass sie ihm das Bild aus der Hand nahm.

      "Das war alles?", fragte sie.

      "Ja. Ich wollte es nicht aufmachen, solange der Junge dabei war." Er zuckte die Achseln.

      Katja verengte ein wenig die Augen, als sie das Foto betrachtete.

      Dann sagte sie: "Der Mann auf dem Foto sieht aus, als ob..." Sie brach ab.

      Thomas nickte.

      "Als ob er tot ist. Ja. Du kannst dich drauf verlassen: Er IST tot."

      "Wer ist es?"

      "Es ist der Mann, den ich damals in Ottos Wohnung getroffen habe."

      "Bist du sicher?"

      "Hundertprozentig. Er ist zwar ein paar Jahre älter geworden, aber das Gesicht habe nicht vergessen. All die Jahre nicht! Nein, ich bin mir absolut sicher. Da gibt es keinen Zweifel."

      "Er sieht schlimm aus..."

      Thomas lächelte matt.

      "Nicht so schlimm, wie manches, was man im Fernsehen sieht!", meinte Thomas schnoddrig.

      Katja verzog das Gesicht.

      "Dumme Sprüche kannst du dir jetzt wirklich sparen, Thomas! Jetzt geht es um dein Leben! Hast du das immer noch nicht begriffen?"

      "Reg dich ab!"

      "Reg dich ab! Reg dich ab!", äffte Katja ihn nach und fuhr sich mit Linken durch die Haare. "Ich will mich aber nicht abregen!" Sie atmete tief durch und forderte dann nach kurzer Pause: "Nun sag doch schon was! Kannst du dir irgendwie zusammenreimen, was das zu bedeuten hat?“

      „Schatz! Ich habe keine Ahnung! Dieser Mann... Ich weiß ja nicht einmal seinen Namen! Jemand hat ihn umgebracht, und zwar auf ziemlich bestialische Weise. Aber warum? Keine Ahnung!"

      "Und warum schickt man dir das Foto?"

      "Wenn ich's wüsste, würde ich es dir sagen!"

      Katja hob die Augenbrauen.

      "Wirklich?"