Вожак. Мария Летова

бекона и яйцо. Наливаю сок и иду за стол, глядя в пространство.

      – В десять приедет твой отец. – Касается меня низкий подхриповатый голос.

      Мой отец?

      Я не видела отца год. И не хочу видеть.

      Опускаюсь на стул и поднимаю на Марата глаза. Он не смотрит на меня. Он смотрит в окно.

      Сглатываю, поднося к губам стакан. Пью. Жадно.

      Мне это не нравится…то, что он отвернулся.

      Молчу, потому что у меня нет сил говорить. Я всю ночь ждала его у озера. Ждала, кипя обидами и ревностью. Ждала и ждала, пока не…уснула.

      – Ты возвращаешься к отцу, Мира. – Вдруг шокирует он меня, поворачивая голову.

      Смотрит твёрдо и непреклонно в мои глаза своими чёрными глазами, сжимая в кулак ладонь, лежащую на столе.

      Роняю стакан на стол, чувствуя, как отнимаются ноги и руки.

      Минуту смотрит друг на друга. Мои глаза в панике блуждают по его лицу, в поисках подсказок…

      – Ты…дашь мне…развод?.. – Спрашиваю севшим голосом, вдруг наполняясь леденящим страхом.

      – Нет, я расторгаю наш брак. – Говорит он, сохраняя каменное выражение на своем красивом (да, красивом!) и таком…отстранённом лице. – И возвращаю тебя отцу.

      – Расторгаешь?.. – шепчу, проговаривая эти ужасные в своей простоте слова. – Возвращаешь?..

      – Да, – говорит он, глядя на меня исподлобья. – У нас нет детей. Я имею на это право. Твоё приданое я уже вернул. Фатима собрала твои вещи…

      Смотрю на него с таким ужасом, что он замолкает, сжав губы. Мой рот сам собой открывается, чтобы мне не умереть от удушья, а когда делаю вдох, из глаз катятся слёзы, вместе с судорожным выдохом.

      – Ты сейчас шутишь?.. – Спрашиваю вибрирующим голосом. – Шутишь, да?..

      Он запрокидывает голову и делает глубокий вдох. Его грудь поднимается и опускается. А когда он снова на меня смотрит, я вижу это в его глазах.

      Это не шутка!

      Не…шутка!

      – Тебе пора домой. – Говорит мой муж отстранённо, продолжая удерживать мой взгляд своим.

      Вскакиваю и сметаю со стола свой завтрак.

      – Опозоренной?! – Ору, ударяя руками по столу. – Что ты делаешь со мной?! Что?!

      – Мира, – Гаркает он, вскакивая тоже. Его стул падает и ударяется о стену. Он упирается кулаками в стол и мрачно сообщает. – Я вернул приданое тебе. Ты обеспеченная женщина…

      Запрокидываю голову и начинаю реветь, пошатнувшись.

      Я никогда не плакала вот так. Как в последний раз. Навзрыд. Наизнанку.

      Срываюсь с места и начинаю всё крушить. Швыряю на пол всё, что попадается под руку. Посуду, еду, приборы.

      Кажется, я сошла с ума…

      Я не контролирую себя. Будто смотрю со стороны, на то, что творят мои руки.

      – Прекрати… – с рыком требует Марат, обхватывая меня руками и прижимая спиной к своей груди.

      Как стальными тисками.

      Его шумное дыхание обжигает мой висок. Меня колотит и трясёт. Ору, выворачиваясь и брыкаясь, но он сильнее. Ору и рыдаю. Рыдаю потому что…

      – Я не хочу! Слышишь?! – Кричу, вцепившись в его запястье.

      Я