Приют для бездомных кактусов. Сухбат Афлатуни

дится.

      Ощупал стену в поисках выключателя. Вспомнил, как приносил сюда стульчик, снимал тапки и вставал, чтобы дотянуться. Снимать тапочки его приучила Баболя.

      Зажглась лампочка в самодельном абажуре, он помнил, как Баболя его делала, а он стоял возле стола. Внутри ванной тоже было как раньше. Сидушка с натянутым на нее вязаньем. Щетки с окаменелыми комочками пасты. Узнал свою, маленькую.

      Яло курила на балкончике.

      Отложила сигарету, заварила ему чай.

      – Как она? – спросил, грея ладонь о чашку.

      – Сейчас увидишь.

      Он поднес чашку к лицу и погрел ею губы. В квартире холоднее, чем на улице.

      – Пойду скажу, что ты пришел. – Яло поднялась. Пока он ходил, она причесалась, исчез шарф. Ей где-то двадцать три. Как и его второй жене, теперь уже бывшей.

      – Она не спит?

      – В шесть просыпается. – Яло зевнула. – А потом у нас утренние процедуры.

      – Думал, еще спит.

      – Говорю, в шесть, а иногда в пять. Плохо слышать стала.

      – А что с отъездом?

      – Что – с отъездом? Пока жива – какой отъезд? На днях что заявила? «Пока не свозите в Ленинград, не помру, буду вас мучить…» Налить еще?

      Он пододвинул чашку.

      – Я говорю ей, – Яло подняла чайник. – «Куда тебя такую везти, в какой Ленинград?..»

      – А кровать?

      – Что – кровать? На месте, блин, куда ей деться…

      – Вну-у-ча! – донеслось из спальни.

      – Че-е-его?! Ну че-е-его тебе?!

      Голос Баболи был тем же, без перемен.

      – Вну-у-ченька!

      – Не слышит, блин, тетеря. – Яло плюхнула чайник, крышка покатилась, он успел поймать.

      Баболя была его няней. Баба Оля, если правильно. Но все ее называли Баболей. И он ее так называл.

      Родители весь день работали. Родственников в этом городе, куда их прислали по распределению, у них не было. С детсадом тоже не получилось. Больше болел, чем ходил туда. И ничего не мог там есть. Родители не знали, что с ним делать. И отдали Баболе.

      Ему было два года. Он еще не говорил. «Сирожетдин? – переспросила Баболя мать. – Будет Сережа».

      Баболя жила с внучкой, высокой, еще и туфли на каблуке. Внучка только окончила школу, уехала в Ташкент поступать в пединститут. Поэтому Баболя была одна. Внучка пару раз приезжала, они закрывались в спальне, шептались. Иногда шепот переходил в крик. Кричала внучка, Баболя голоса не повышала, держала питерскую марку.

      А у него с Баболей всё складывалось отлично. Он ел всё, что она готовила. Она накрывала стол в гостиной. «Сервировала», говорила она. Даже обычный суп они ели из сервиза. Хотя обычных супов у нее не бывало, всё с выдумкой. Не так, как в садике, не так, как дома, не так, как в Ургенче у бабушек и дедушек, куда его возили два раза. Оба раза в Ургенче он болел, перепугав своих родных бабушек. А у Баболи даже не пытался заболеть.

      На выходные он бывал дома с родителями. Смотрел телевизор или гулял сам во дворе. Родители между собой говорили по-узбекски, а с ним – по-русски. Ему делалось скучно, и он шел к Баболе, в выходные тоже. Стучал в дверь условным стуком. «Иду-иду», – слышалось изнутри. И звук каблуков. Баболя дома ходила в той же парадной обуви, что и на улице. Тапок не признавала. Только когда ноги распухли, перешла на тапки, нарядные, с меховыми помпонами. Он пару раз тайно терся о них щекой.

      Телевизора у Баболи не было, она сама была живой телевизор. Читала ему книжки, напевала песни, много рассказывала. О своей жизни, о Ленинграде, о войне. Иногда вытягивала (он помогал) из шкафа толстую книгу. «Ры… У… Ру… Рус…» – читал он по буквам. «Русский музей», – читал позже, уже научившись. В этом Русском музее до войны работала Баболя. В книге, правда, про Баболю ничего не было, ни ее портрета, ни фотографии. Но Баболя на эту несправедливость не обращала внимания. Они садились в кресло (то самое, в котором, когда пришел, сидела Яло) и перелистывали тяжелые гладкие страницы.

      Но самой его любимой вещью у Баболи был не альбом и даже не чашечка с надписью «Ленинград», из которой он пил Баболин чай с медом. Самой любимой вещью была кровать.

      Это была настоящая царская кровать. Большая, в полкомнаты.

      Сейчас, зайдя к Баболе, он вначале видит ее, огромную, царскую кровать.

      Кровать была цела. Все завитушки, маленькие колонны, инкрустации. Всё играло и поблескивало в полоске света, падавшего сквозь прикрытые шторы.

      Баболя, маленькая, сухая, почти терялась во всем этом.

      Она подняла к нему свою маленькую руку:

      – Сережа… Как вы повзрослели…

      Это она говорила ему всегда, когда он приходил. И всегда обращалась на «вы».

      Он взял ее ладонь и поцеловал. Другой рукой сжал ребро кровати. Там, где из дерева был вырезан лев.

      В детстве он думал, что эту кровать Баболя привезла из сказочного Ленинграда. Может, даже прилетела на ней, как на ковре-самолете. Захватила ее