Одной звезды я повторяю имя…. Иннокентий Анненский

не золотиста,

      Но весь одним я сном живу,

      Что между граней аметиста.

      Затем, что там пьяней весны

      И беспокойней, чем идея,

      Огни лиловые должны

      Переливаться, холодея.

      И сердцу, где лишь стыд да страх,

      Нет грезы ласково-обманней,

      Чем стать кристаллом при свечах

      В лиловом холоде мерцаний.

      Сверкание

                     Если любишь – гори!

                     Забываешь – забудь!

      Заметает снегами мой путь.

                     Буду день до зари

                     Меж волнистых полян

                     От сверканий сегодня я пьян.

                     Сколько есть их по льдам

                     Там стеклинок – я дам,

      Каждой дам я себя опьянить…

                     Лишь не смолкла бы медь,

                     Только ей онеметь,

                     Только меди нельзя не звонить.

                     Потому что порыв

                     Там рождает призыв,

      Потому что порыв – это ты…

                     Потому что один

                     Этих мертвых долин

                     Я боюсь белоснежной мечты.

      Поэту

      В раздельной четкости лучей

      И в чадной слитности видений

      Всегда над нами – власть вещей

      С ее триадой измерений.

      И грани ль ширишь бытия

      Иль формы вымыслом ты множишь,

      Но в самом Я от глаз Не Я

      Ты никуда уйти не можешь.

      Та власть маяк, зовет она,

      В ней сочетались бог и тленность,

      И перед нею так бледна

      Вещей в искусстве прикровенность.

      Нет, не уйти от власти их

      За волшебством воздушных пятен,

      Не глубиною манит стих,

      Он лишь как ребус непонятен.

      Красой открытого лица

      Влекла Орфея пиерида.

      Ужель достойны вы певца,

      Покровы кукольной Изиды?

      Люби раздельность и лучи

      В рожденном ими аромате.

      Ты чаши яркие точи

      Для целокупных восприятий.

      Николай Максимович Минский

      Наше горе

      Не в ярко блещущем уборе

      И не на холеном коне

      Гуляет-скачет наше Горе

      По нашей серой стороне.

      Пешком и голову понуря,

      В туманно-сумрачную даль

      Плетется русская печаль.

      Безвестна ей проклятий буря,

      Чужда тоскливая тоска,

      Смешна кричащая невзгода.

      Дитя стыдливого народа,

      Она стыдлива и робка,

      Неразговорчива, угрюма,

      И тяжкий крест несет без шума.

      И лишь в тяни родных лесов,

      Под шепот ели иль березы,

      Порой вздохнет она без слов

      И льет невидимые слезы.

      Нам эти слезы без числа

      Родная муза сберегла…

<1878>

      «Она, как полдень, хороша…»

      Она,