Más rojo bajo el sol. Elsa Cross

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Название Más rojo bajo el sol
Автор произведения Elsa Cross
Жанр Языкознание
Серия Poesia
Издательство Языкознание
Год выпуска 0
isbn 9788412329377



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      y las nobles cosas.

      Los ejércitos del Reich marchan

      con odas a la alegría como telón de fondo,

      Tannhäuser aberrante babea a las puertas de Roma,

      y todo puede impregnarse

      de esa viscosidad tumefacta de las nobles cosas.

      Te apacientas de viento.

      Te nutres de grandes filosofías y de grandes retóricas.

      Oh ingeniosos,

      proposiciones no tan relevantes

      como pasar una tarde en el Prater comiendo palomitas.

      O una retórica confesional que va muy lejos

      sólo para decir:

       Krieg! Krieg! Krieg! Krieg!

       Off Stage

       para Ludwik Margules

      Hundimiento invisible,

      hundimiento embriagado y silencioso

       Of his bones are coral made

       Those are pearls that were his eyes

      Conversaciones de taberna

      al final de la representación

      —los actores hablando ya sólo para sí.

      La Sirena llamando incautos desde el piélago.

      «Tuve el esplendor del mundo entre las manos

      y las danzas de la muerte.»

      El alcohol vuelve fuego las entrañas.

      Gestos procaces

      por un baile sostenido hasta la madrugada,

      oh morcilleros,

      fuera del escenario

      las mismas calzas raídas.

      Aprenderemos

      después de jugarlo todo y de perder.

      «Esqueleto cabalgando sobre vastas planicies

      con el pendón desgarrado por el viento.»

      Fuera del Escenario

      son lo mismo el verdugo y la víctima,

      el mismo átomo que gira,

      la misma fracción del universo.

      Y la Sirena a la orilla del piélago

      llamando,

      pez de rapiña,

      salteadora de ensueños.

      Paisaje de fuego

      II

      La puerta golpea.

      Al azar

      el viento precede los pasos.

      Aromas de sal

      y el caracol

      junto a la puerta abierta que golpea.

      Salitre creciendo en los muros de cal blanca

      —fuga de insectos.

      La tempestad fraguándose.

      Silenciosos relámpagos.

      Mariposa inmóvil en la hoja,

      fragor de ríos subterráneos

      acallando todo otro rumor.

      La puerta golpea.

      Los pasos se desligan de sus huellas.

      Ante su umbral

      doblega la memoria sus desiertos,

      su fuego nómada.

      La noche va cayendo,

      noche violada.

      La escaldan luces.

      Impura noche luce sus mantos harapientos;

      sus astros guarda.

      Se desperezan felinos,

      saltan

      a la espesura negra.

      La puerta golpea

      y tierra adentro

      el inasible desplazamiento de los astros.

      Fiesta de insectos

      y el contagio carnívoro

      brilla sobre los cuerpos

      en el rictus de una danza atroz.

      La escama tornasol del ojo inmóvil

      al sesgo airoso y fijo

      sobre los cuerpos dúctiles.

      Quieta cantárida en el cáñamo

      élitros sedosos,

      baba de caracol,

      crepúsculo lunar sobre cortezas.

      Ojos como grana,

      frutos de vid,

      espejos del dios entre nosotros

      sus criaturas nutriendo,

      sus dones abundando a aquél que no pregunta,

      oh dador imparcial.

      Lenta pantera se desliza

      el racimo en sus fauces.

      Blanco manso inclina la cerviz.

      El dios dicta su imperio.

      En las faldas del monte

      roja la noche

      estalla,

      ciñe sus flancos la neblina.

      El rayo se muestra,

      el júbilo empuja sus turbas

      en línea a los desfiladeros.

      Lugar de piedras rotas,

      dará piel a la voz,

      nube a los rostros,

      pues tantas armas fueron allí vencidas.

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