Teoría de las niñas. Maria Baranda

[Se abren imágenes que son siempre las mismas…]

       [¿De qué se espantan?…]

       III

       [El dibujante toma la escoba…]

       [Las niñas tienen ojos verdes como los anfibios…]

       [Si pudiéramos ver y sentir cómo se afilan sus ojos…]

       [Si pudiéramos escribir por ellas…]

       [La tierra es negra cavada por médanos de sílabas…]

       [Hay una línea cóncava de cicatrices albas…]

       [Como un animal tibio…]

       [Las flores sangran…]

       [Roba manzanas…]

       [Al principio hubo un bosque en sus ojos…]

       [Su sombra es la imagen que olvidan las tijeras…]

       [Lo que ya fue es un remordimiento en cada ojo…]

       [Pac-pac-pac…]

       [Hubo una vez un bosque…]

       [Mi padre levanta la cuchara…]

I

      Hay un hilo de luz que traza máquinas celestes.

      –Arriba al aire y para siempre–.

      Es la voz

      larga y honda del que pinta.

      Traza un muro, luego otro.

      Ordena las partículas que ve en repisas,

      cajones,

      el filo de la cama donde sueña.

      Los sueños para él son terrestres

      –los contempla–,

      manos desaforadas en esquirlas,

      rocas pulidas en las ventanas

      para los ojos de los niños.