За бесконечность времени. Илья Валерьевич Рашев

шли дальше.

      – Могила только вот после них вся растрёпанная становится.

      Тем временем мы подходили обратно к своим местам захоронения.

      Уже было где-то около половины дня.

      Сзади себя я услышал звук подъезжающего автомобиля. Это был черный джип.

      Он остановился у края дороги и из-за руля вышел солидный мужчина, одетый в черное пальто.

      – Отец? – обернувшись, чуть слышно, с приятной неожиданностью, произнес я.

      Мужчина открыл пассажирскую дверь и из нее вышла незнакомая мне женщина. В руках у нее были цветы. Она тоже, как и он, была в черном пальто.

      – Что? – спросил, отвлекшись от рассмотрения табличек на могилах, мужичок.

      – Отец приехал, – снова сказал я, – с кем-то.

      Я не мог понять, что за женщина была с ним и почему вместо нее не было мамы.

      – Ну давай иди принимай гостей, – хлопнув меня по спине, сказал мужичок, – а я пойду до Николаича дойду – проведаю. Он ещё при Сталине умер, много интересного рассказывает о тех временах. Я тебя потом с ним познакомлю, настоящую историю хоть узнаешь, а не выдуманную из учебников.

      Я стоял как обомлелый.

      – Ну давай, давай иди, – подбодрил меня снова мужичок, – вечером заскочу, расскажешь, что да как.

      И после этих слов он ушёл.

      Я, дойдя до своей могилы, снова присел на лавку.

      – Положи цветы ему на могилу, – сказал папа женщине, – вот так да.

      – Красивый у тебя мальчик, – рассматривая мою фотографию, сказала женщина. Ее голос был хриплым, я бы даже сказал каким-то прокуренным.

      Ну это и понятно. Пока они были у меня она выкурила сигарет семь точно. И сигареты она курила какие-то со вкусом. Ароматные, в длинном мундштуке. Неприятные.

      Отец присел на лавку рядом со мной. Я не чувствовал никакого тепла от него.

      Я попытался взять его за руку, но она прошла сквозь меня.

      Отец держал в руках маленькую бутылку водки и стопку. Налив в нее содержимое бутылки, молча ее выпил.

      Остатки из нее он вылил мне на могилу.

      – Привет Андрюха, – закурив сигарету, сказал папа, – как ты тут?

      Я смотрел на него, но он меня не видел.

      – Я к тебе сегодня не с мамой, – отец опустил голову вниз и тяжело вздохнул.

      – Не хотели тебе говорить… Вернее собирались, но не успели. Мы с мамой разводимся.

      Папа развел руками.

      – Давно уже как-то не клеилось у нас. Ну ты парень взрослый уже – поймёшь, – отводя, как будто от стыда в сторону глаза, закончил он.

      – Как же надоел этот дождь, – кутавшись в пальто, проворчала женщина. Она была моложе отца и это было видно, – может сигарету ему прикурить?

      – Он не курил, – буркнул в ответ папа.

      Достав вторую стопку, он налил и в нее, и в свою водку.

      Поставив ее под крест сказал: «– давай Андрюха выпьем,» – и махом выпил.

      – Милый, ты за рулём, не пей много, – забеспокоилась женщина.

      Я смотрел на отца, на его новую спутницу и мне было чертовски обидно и больно это слушать. Обидно было