Трилогия потери. Граф Д. Исильен

Тебе не повезло. Маленькое невезение – и жизни нет. Мучительно больно, да, за все эти годы. Такая мелочь меняет всё. Либо ты в первой категории, либо во второй. И переиграть не получится. Ты должен успеть стать счастливым именно за эту жизнь. Но иногда тебе просто не оставляют шансов.

      Это ужасно, когда всё завершается прежде, чем завершатся чувства. Но порой одной только любви недостаточно.

      Крест

      Как часто ты влюбляешься теперь? В каждого, кто проявит сострадание или заинтересованность? Назовет тебя особенным, сыграет на чувствах, на притворном понимании, войдет в доверие? В каждого, кто такой же загадочный, такой же непостижимый, как был для тебя когда-то я? В каждого, кто пригласит тебя в свой город, заговорит с тобой на чужом языке? И ты подхватишь. Ты поедешь, конечно поедешь. Нужно отвлечься. Нужно заместить. Нужно. Нужно?

      Я ничего не знаю наверняка. Вопросы повисают в воздухе и осыпаются бабочками. Это просто паранойя, психопатия. Одержимость. Да, это точно она.

      Не хочу, чтобы хоть что-либо здесь выглядело, как упрек. Потому что это не так. В конце концов, кто я такой, чтобы брать на себя это право? Проходимец. Чужой. Закопанный под слоем прошлого, слоем из пыли, обещаний, радостей и совместных побед. Мне показали, какой должна быть настоящая любовь. Теперь всё, что бы я не увидел, будет для меня не таким. Искусственным. Не настоящим. Не дотягивающим до идеала. Мне показали, что есть идеальные чувства. Но я совершил ошибку. Я отстранен от церкви, я предан анафеме. Я – персона нон грата. Всё могло быть иначе, совершенно иначе. Но я совершил ошибку.

      Вращаться вокруг чужой оси

      Я ненавижу всех, кто смеет дышать одним воздухом с тобой. Я ревную тебя к твоей кофте, к постели, к балкону, к чертовым сигаретам. Хочу как они, прикасаться к твоим губам, к твоей коже, лежать на простынях, там, где лежал ты, там, где еще остался твой запах. Они дышат одним с тобой воздухом, и я ревную даже к этому. Я хочу замазывать твои колени на всех фотографиях, чтобы они не достались совсем никому, чтобы никто не смел смотреть на то, что мне так дорого, я закрываю твои колени черными размытыми вкладками, я берегу их от взглядов чужаков. Они не имеют права, они недостойны, я так ненавижу их, за то что им всё дозволено, с твоего молчаливого согласия всё дозволено. Это убивает меня, душит, выворачивает ужом наизнанку внутри. Они смеются с тобой, узнают тебя. Им ты рассказываешь истории, им ты открываешься. Как когда-то мне. Я ненавижу всех, кто показывает тебе свои квартиры, кто ездит с тобой за город, по-дружески обнимает. Я хочу сломать позвоночник карме, растерзать на части фатум, впиться зубами в космос. Мне одиноко. Я тешу себя ностальгией, иногда курю сигареты с черникой. Но даже они как будто смеются надо мной. Так ты пытаешься забыть человека? Куришь сигареты, чтобы его, его запах окутывал тебя до и после? Вечно ходил за тобой этим шлейфом? Сигареты смеются своими никотиновыми голосами, взъерошивают мне волосы, и вот это уже меня выкуривают, полностью,