Болотный колдун. Валентин Вадимович Бердичевский

стекающие с пологих холмов в длинные, хранящие сумрак овраги.

      Так и не растаяв за день, снег ветхим белым покрывалом остался на острых вершинах и еще зеленых полянах, гладкими бритыми щеками затерянных среди буйной растительности. На востоке же, ближе к тускло поблескивающей реке, деревья редеют и переходят в унылые неухоженные поля. Не успевшая еще остыть земля низко дымится и сбегает к пологому берегу.

      По другую сторону реки, начинаясь от полуразрушенной водяной мельницы, петляет глухая дорога, и снова начинается лес.

      – Так оно и есть, – тихо говорит проснувшийся Федор, – это за нами.

      На вершине ели – ворона. Не останавливая повозку, Морквин грузно спрыгивает на землю.

      – Ну, пакость. Полетаешь ты у меня! – он ищет подходящую палку.

      – Если бросишь, тебе конец.

      – Это ты мне?! – суковатый обломок вываливается из рук старосты. По-особому, удовлетворенно каркнув, ворона свечкой взмывает в небо. Получается очень даже зловеще.

      – Чего это она? Следит, что ли? – заняв свое место, Морквин не спешит взяться за веревку.

      – Не-ет, не следит. Она ждет… – Федор аккуратно стряхивает ногу Морквина с моего плеча, и внезапно сверху, прямо на нас, падает темный свистящий комок.

      – Ворона вернулась?!

      Отвратительное, словно вынырнувшее из гриппозных кошмаров, зелено-черное существо, похожее сразу на сушеную грушу и пустой мешок с крыльями, ерошит волосы на моей голове. Сев на помертвевшего Морквина, оно близко заглядывает мне в лицо. Одно за другим раскрываются не меньше джины зеленых морщинистых век.