Слепой. Формула смерти. Андрей Воронин

воскликнул ученый, – и не единожды. Симпозиумы, конференции. Но там, как правило, не совсем те вопросы, которыми я занимаюсь вплотную, там проблемы ставятся широко.

      – Вас выпускали из страны без особых проблем?

      – Это отдельный разговор, как нас выпускали и выпускают.

      – И почему вы здесь, а не где-нибудь в Колумбийском университете?

      – Стар я уже, – с грустью произнес Горелов, – куда уж мне ехать? Да и знаете, Ренат Ибрагимович, родина – как мать. Больную мать настоящий сын бросить не сможет.

      – Хорошо говорите, – произнес Ахмедшин. – Давайте еще выпьем по капельке?

      – С удовольствием.

      Мужчины выпили. Ахмедшин взглянул на дорогие часы, затем на нового знакомого.

      – Да, да, надо спешить. Мне завтра на работу, думаю, и вам.

      – Конечно, работа – святое!

      Мужчины поднялись.

      – Расплатиться же надо! – воскликнул Горелов, глядя на стол и хватаясь за бумажник.

      – Не волнуйтесь, Николай Матвеевич, это моя проблема, я вас приглашал.

      Появился официант, и Ренат Ибрагимович Ахмедшин извлек из портмоне кредитную карточку, подал официанту.

      – Только быстро.

      – Нет проблем.

      Официант вернулся через две минуты, отдал кредитку, и Ренат Ахмедшин, держа под локоть изрядно выпившего ученого, покинул ресторан. Он завез доктора Горелова прямо к дому на черном «БМВ», за рулем которого сидел тот же водитель, что и первого марта за рулем «Мерседеса».

      Когда Горелов скрылся в подъезде, Ахмедшин открыл изящный плоский кейс.

      – Порядок, – сказал он и, тронув за плечо водителя, коротко бросил: – А теперь, Тимур, едем домой. Устал я от этого психа.

* * *

      Ровно в восемь утра мучавшегося от головной боли доктора наук Николая Горелова разбудил настойчивый звонок. Он с трудом добрел до двери, открыл. На пороге стояли двое мужчин в оранжевых форменных комбинезонах.

      – Господин Горелов? – спросил молодой мужчина, глядя на помятое лицо ученого.

      – Да, это я, – с трудом двигая языком во рту, ответил Горелов.

      – Мы приехали забрать ваш автомобиль. Темно-вишневые «Жигули» во дворе – ваша машина?

      – Что? Автомобиль. забрать? – с недоумением повертел головой доктор наук, с трудом припоминая вчерашний разговор.

      – Нам сказали, что вы в курсе.

      – Да, это моя машина, но она разбита.

      – Вот, вот. Дайте документы, распишитесь вот здесь, – второй мужчина в оранжевом комбинезоне открыл папку и подал ее Горелову. Тот, ничего не понимая, дрожащей рукой поставил подпись. – Мы забираем ваш автомобиль и через три дня его вернем.

      – Да, хорошо, – с трудом вспоминая вчерашний вечер, шевелил языком Николай Матвеевич.

      Он подбежал к окну кухни и глянул во двор. Его «Жигули» с помятым передом, оторванным бампером и разбитой фарой уже подцепил автопогрузчик. Через пять минут оранжевая машина с мигалками покинула двор, увозя «Жигули».

      – Ренат Ибрагимович, – произнес Горелов, наливая стакан воды и дрожащей