Стихотворения. Алексей Апухтин

похорон друзья сберутся ли уныло,

      Напьются ли они на тех похоронах,

      Иль неотпетого свезут меня в могилу, —

      Мне это все равно… Но если, Боже мой!

      Но если не всего меня разрушит тленье,

      И жизнь за гробом есть, – услышь мой стон больной,

      Услышь мое тревожное моленье!

      Пусть я умру весной. Когда последний снег

      Растает на полях и радостно на всех

      Пахнет дыханье жизни новой,

      Когда бессмертия постигну я мечту,

      Дай мне перелететь опять на землю ту,

      Где я страдал так горько и сурово.

      Дай мне хоть раз еще взглянуть на те поля,

      Узнать, все так же ли вращается земля

      В своей красе неизмененной,

      И те же ли там дни, и так же ли роса

      Слетает по утрам на берег полусонный,

      И так же ль сини небеса,

      И так же ль рощи благовонны.

      Когда ж умолкнет всё и тихо над землей

      Зажжется свод небес далекими огнями, —

      Чрез волны облаков, облитые луной,

      Я понесусь назад, неслышный и немой,

      Несметными окутанный крылами.

      Навстречу мне деревья, задрожав,

      В последний раз пошлют свой ропот вечный,

      Я буду понимать и шум глухой дубрав,

      И трели соловья, и тихий шелест трав,

      И речки говор бесконечный.

      И тем, по ком страдал я чувством молодым,

      Кого любил с таким самозабвеньем,

      Явлюся я… не другом их былым,

      Не призраком могилы роковым,

      Но грезой легкою, но тихим сновиденьем.

      Я все им расскажу. Пускай хоть в этот час

      Они поймут, какой огонь свободный

      В груди моей горел, и тлел он, и угас,

      Неоцененный и бесплодный.

      Я им скажу, как я в былые дни

      Из душной темноты напрасно к свету рвался,

      Как заблуждаются они,

      Как я до гроба заблуждался!

      19 сентября 1858

      Из Гейне

      Меня вы терзали, томили,

      Измучили сердце тоской,

      Одни – своей скучной любовью,

      Другие – жестокой враждой.

      Вы хлеб отравили мне, ядом

      Вы кубок наполнили мой,

      Одни – своей скучной любовью,

      Другие – жестокой враждой.

      Лишь та, что всех больше терзала

      И мучила с первого дня, —

      Как мало она враждовала,

      Как мало любила меня.

      29 ноября 1858

      Из Байрона

      Мечтать в полях, взбегать на выси гор,

      Медлительно среди лесов дремучих

      Переходить, где никогда топор

      Не пролагал следов своих могучих;

      Без цели мчаться по полям пустым,

      И слушать волн немолчное журчанье,

      И всё мечтать – не значит быть одним…

      То – разговор с природой и слиянье,

      То – девственных красот немое созерцанье!..

      Но, посреди забот толпы людской,

      Всё видеть, слышать, чувствовать глубоко,

      И одному бродить в тоске немой,

      И скукою измучиться жестоко…

      И никого не встретить