Милик в России. Хроники Милика из Силирии. Ия Карповская

гонец.

      Ко мне. Отпер я двери.

      «Здесь кто – то по утрам поет.

      Наш царь желает песни слушать.

      Юнец какой – то распевает».

      Мне Осмий сразу же сказал:

      «Иди к царю, Милик.

      Пропой Петру несколько песен.

      Награда будет может быть».

      Гонец сказал идти за ним.

      «Пошли за мною, отрок».

      Я даже пел, когда пошли к царю.

      Деревня ставни закрывает.

      Но мне теперь – то все равно.

      «Так это ты поешь красиво

      На инородном языке»? —

      Спросил гонец, коня стегнув.

      «Да, это я. Я петь люблю».

      «А как тебя зовут, юнец»? —

      Гонец спросил тут дружелюбно.

      «Милик я».

      «Как – как имя твое сейчас»?

      «Милик». – я повторил.

      «Наш Петр как – то раз Милика

      Какого – то посадит в крепость.

      Да тот сбежал. И не нашли.

      Все странно. И что же ты,

      Милик – крестьянин, измучил весь народ

      В деревне?

      Поспать нормально не даешь?

      Им и коров доить, и коз, свиней…

      Не отдыхает же никто».

      Я сдвинул брови:

      «А почему тогда они орут

      На двор весь, спать мне не давая?

      То дети, то мужичье впьяну,

      То бабы горло продирают,

      Орут как невесть кто в деревне.

      Про праздники молчу.

      Ведь как колядки или что, —

      Покоя нет нигде. В дом лезут.

      А это все мне не по нраву,

      Хоть иностранец я, да не католик,

      Не православный. Мне это чуждо.

      Понять прошу». – ответил я.

      «Ты уж молчи, что не католик и не

      По вере нашей ты,

      А то сожгут, или убьют.

      Раскол недавно был, вот так.

      Теперь гоненья.

      Молчи уж». – гонец сказал.

      «Вот странно… Нехорошо, что так

      Гоняют. Только Петру не говори.

      Вот потому я не хочу жениться.

      В церквях у вас венчают молодых.

      А бабы ваши ой дурные…

      И слишком тучные кругом.

      Малюются и красятся, как дуры.

      Плевать, что я пою красиво:

      Они орут как мужики.

      Противно слушать сей курятник.

      Да и ходить по воскресеньям

      В местный собор. То не мое.

      Я песни Родины пою».

      На сем наш разговор закрылся.

      «Прости меня, Милик с полка. —

      Сказал царь Петр.

      Он опустил глаза и сник.

      Ведь стало стыдно за поступок. —

      Хоть ты сбежал, оболганный своими,

      Возьми в награду пятьдесят рублей.

      И дивно ты поешь, красиво.

      Ты приходи и пой мне тут.

      И расскажи даже жизнь свою.

      Что потерял и что видал.

      И где родился. Может быть

      Ты в гости меня позовешь

      И напоишь вином заморским

      И раками с омарами да угостишь».

      Я улыбнулся и взял деньги.

      Полгода жили мы на них.

      Пока я на войну не скрылся.

      Но это все воспоминанья.

      По Петербургу