Robin Hood, der Prinz der Diebe. Alexandre Dumas

Gilbert mit einem tiefen Seufzer. „Die arme Annette!“

      „Der unglücklichste Teil der Affäre", fuhr Marguerite fort, „ist, dass wir weder den Namen noch die Adresse des Beschützers dieses Kindes haben. Wen sollen wir warnen, wenn er krank wird? Wie sollen wir ihn nennen?“

      „Wählen seinen Namen, Marguerite.“

      „Wähle selbst, Gilbert; es ist ein Junge, und es ist Deine Sache.“

      „Nun, wenn Du willst, nennen wir ihn nach dem Bruder, den ich so sehr geliebt habe. Ich kann nicht an Annette denken, ohne an den unglücklichen Robin zu denken.“

      „Nun, er ist getauft, und hier ist unser süßer Robin", rief Margaret und küsste das Gesicht des Kindes, das sie bereits anlächelte, als ob die süße Margaret seine Mutter gewesen wäre.“

      So wurde das Waisenkind Robin Head genannt. Später und ohne bekannte Ursache änderte sich das Wort Kopf in Hood, und der kleine Fremde wurde unter dem Namen Robin Hood berühmt.

2. Kapitel

      Fünfzehn Jahre sind seit diesem Ereignis vergangen; unter dem Dach des Försters herrschen immer noch Ruhe und Glück, und der Waise glaubt immer noch, der geliebte Sohn von Marguerite und Gilbert Head zu sein.

      An einem schönen Junimorgen folgte ein als wohlhabender Bauer verkleideter Mann, der auf einem robusten Pony reitet, der Straße durch den Sherwood Forest zu dem hübschen Dorf Mansfeldwooh.

      Der Himmel war rein; die aufgehende Sonne erhellte diese großen Einsamkeiten; der Atem, der durch das Dickicht ging, trug die stechenden und durchdringenden Düfte des Eichenlaubs und die tausend Düfte der Wildblumen in die Atmosphäre. Auf den Moos, auf den Gräsern glänzten die Tautropfen wie Diamantsetzlinge und in den Waldecken sangen und flatterten die Vögel, im Dickicht röhrten die Damhirsche; überall erwachte endlich die Natur, und die letzten Nebel der Nacht flohen in die Ferne.

      Die Physiognomie unseres Reisenden erblühte unter dem Einfluss eines so schönen Tages; sein Brustkorb erweiterte sich, er atmete mit vollen Lungen, und mit einer lauten und sonoren Stimme warf er die Refrains einer alten sächsischen Hymne, einer Hymne auf den Tod von Tyrannen, zum Echo.

      Plötzlich pfiff ihm ein Pfeil ins Ohr und pflanzte sich in den Ast einer Eiche am Straßenrand.

      Der Bauer, mehr überrascht als erschrocken, sprang von seinem Pferd herunter, versteckte sich hinter einem Baum, beugte seinen Bogen und stellte sich in die Defensive. Aber egal, wie sehr er die gesamte Länge des Weges beobachtete, das umliegende Dickicht untersuchte und dem geringsten Geräusch des Waldes lauschte, er sah nichts, hörte nichts und wusste, was er von diesem unerwarteten Angriff zu halten hatte.

      Vielleicht wäre der harmlose Reisende beinahe in die Falle eines ungeschickten Jägers getappt; aber dann würde er das Geräusch der Schritte des Jägers hören, das Bellen der Hunde, aber dann würde er das Reh über den Pfad fliehen sehen?

      Vielleicht ist es ein Gesetzloser, ein Ausgestoßener, wie es so viele in der Grafschaft gibt, Menschen, die nur von Mord und Raub leben und ihre Tage damit verbringen, nach Reisenden Ausschau zu halten? Aber all diese Wanderer kennen ihn; sie wissen, dass er nicht reich ist und dass er ihnen nie ein Stück Brot und ein Glas Bier verweigert, wenn sie an seine Tür klopfen.

      Hat er jeden empört, der sich rächen will? Nein, er kennt keine Feinde im Umkreis von zwanzig Meilen.

      Welche unsichtbare Hand wollte ihn zu Tode verwunden?

      Tödlich! Denn der Pfeil rasierte sich so nahe an einer seiner Schläfen, dass sein Haar flatterte.

      Und unser Mann, als er über seine Position nachdachte, dachte bei sich selbst:

      „Gefahr droht nicht, da die Instinkte meines Pferdes sie nicht spüren. Im Gegenteil, er bleibt dort ruhig wie in seinem Stall und streckt seinen Kragen zum Laub wie zu seiner Streckbank hin aus. Aber wenn er hier bleibt, wird er demjenigen, der mich verfolgt, sagen, wo ich mich verstecke. Brr! Pony, trab!“

      Dieser Befehl wurde mit einem dumpfen Pfiff gegeben, und das fügsame Tier, das lange an dieses Manöver eines Jägers gewöhnt war, der sich im Hinterhalt isolieren will, hob die Ohren, rollte mit seinen großen flammenden Augen auf den Baum zu, der seinen Herrn beschützte, antwortete ihm mit einem kleinen Wiehern und trabte davon. Eine gute Viertelstunde lang wartete der Bauer vergeblich, sein Auge auf der Lauer liegend, auf einen weiteren Angriff.

      „Mal sehen", sagte er, „da Geduld zu nichts führt, versuchen wir es mit ein paar Tricks.“

      Er berechnete aus der Richtung der Pfeilneigung den Ort, an dem sein Feind stationiert sein könnte, und zog auf dieser Seite eine Linie, in der Hoffnung, den Verbrecher zu erschrecken oder ihn durch Bewegung zu provozieren. Die Linie spaltete den Raum, ging in die Rinde eines Baumes, und niemand reagierte auf diese Provokation. Vielleicht gelingt ein zweiter Schlag? Der zweite Schlag ging los, wurde aber im Flug gestoppt. Ein Pfeil, der von einem unsichtbaren Bogen geworfen wurde, traf ihn fast im rechten Winkel über dem Pfad und ließ ihn kreisend auf den Boden fallen. Der Schuss war so schnell, so unerwartet gewesen und hatte so viel Geschicklichkeit und von Hand und Auge verkündet, dass der erstaunte Bauer, ohne sich einer Gefahr bewusst zu sein, aus seinem Versteck sprang.

      „Was für ein Schlag! Was für ein wunderbarer Schlag", rief er, während er am Rande des Dickichts herumtollte, um den mysteriösen Bogenschützen zu entdecken.“

      Ein fröhliches Lachen antwortete auf diesen Jubel, und nicht weit davon entfernt eine argentinische Stimme, so süß wie die Stimme einer Frau, die sang:

      „Es gibt Rehe im Wald, es gibt Blumen am Rande der großen Wälder;

      Aber überlasse das Damwild seiner Wildnis, lass die Blüte auf ihrem flexiblen Stiel,

      Und komm mit mir, mein Liebster, mein lieber Robin Hood;

      Ich weiß, dass du die Rehe auf den Lichtungen liebst, die Blumen, die meine Stirn krönen;

      Aber geben Sie jetzt die Jagd und die frische Ernte auf,

      Und komm mit mir, mein Liebster, mein lieber Robin Hood.“

      „Oh! Es ist Robin, der freche Robin Hood, der singt. Komm her, Junge. Was? Sie wagen es, Ihren Vater mit einem Bogen zu erschießen? Um Himmels willen, ich dachte, die Gesetzlosen wären hinter mir her! Oh, das böse Kind, das auf meinen grauen Kopf zielt! Ah! Hier ist er", fügte der gute alte Mann hinzu, „hier ist er, der Schelm! Er singt das Lied, das ich früher für die Liebe meines Bruders Robin komponiert habe... während ich Lieder schrieb und der arme Freund um die hübsche May, seine Verlobte, warb.“

      „Was! guter Vater, was! Mein Pfeil verwundete dich, indem er dein Ohr kitzelte, antwortete auf der anderen Seite eines Dickichts ein kleiner Junge, der wieder zu singen begann.“

      "Es gibt keine Wolke über dem bleichen Gold des Mondes, noch Lärm im Tal,

      Es liegt keine andere Stimme in der Luft als die süße Glocke des Klosters.

      Komm mit mir, meine Liebe, komm mit mir, mein lieber Robin Hood,

      Komm mit mir in den glücklichen Wald von Sherwood,

      Komm mit mir unter den Baum, der von unserem ersten Eid zeugt,

      Komm mit mir, mein Liebster, mein lieber Robin Hood.“

      Das Echo des Waldes wiederholte noch immer diesen zärtlichen Refrain, als ein junger Mann, der zwanzig Jahre alt zu sein schien, obwohl er in Wirklichkeit erst sechzehn Jahre alt war, vor dem alten Bauern anhielt, den Sie zweifellos als den mutigen Gilbert Head des ersten Kapitels unserer Geschichte erkennen.

      Der junge Mann lächelte den alten Mann an und hielt respektvoll seine grüne Haube in der Hand, die mit einer Reiherfeder geschmückt war. Eine Masse von leicht lockigem schwarzem Haar krönte eine Stirn, die weißer als Elfenbein und weit entwickelt war. Die auf sich selbst zurückgeklappten Augenlider ließen die Blitze zweier dunkelblauer Pflaumen hervorblitzen, deren Glanz samtig unter dem Saum der langen Wimpern lag, die ihre