Nueva escritura sumaria. Ricardo Yáñez

      las arpas de tus ventanas

      hay un hombre que se moja

      de lluvia hasta las entrañas

      por ver cómo tú te asomas

      corroída por las aguas

      a oír entreverar el viento

      sus manos en tus ventanas

      hay un hombre que camina

      y se llega hasta tu casa

      y te descuartiza a besos

      sin que puedas hacer nada

      y a besos te reconstruye

      lejos de toda mirada

      hay un hombre que camina

      jornadas jornadas largas

      hay un hombre que se moja

      de lluvia hasta las entrañas

      VIAJO, AMOR, EN tus ojos,

      en la luz de tus ojos, amor, viajo,

      en el paisaje de tus ojos.

      Subo las escaleras de tus ojos,

      desciendo sus barrancas,

      miro pasar parvadas en tus ojos.

      Ando, amor, en tus ojos, por tus ojos,

      que hace tiempo no ven

      que vivo en ellos.

      OÍ TU VOZ,

      a 600 y tantos kilómetros de distancia oí tu voz,

      y todo fue clarísimo

      en el día más contaminado de la ciudad de México.

      HE VUELTO AL mar

      y no estoy en el mar

      sino en tus ojos.

      He vuelto al mar

      y no estoy en el mar

      sino en el tiempo de tus ojos.

      He vuelto al mar.

      Me he vuelto el mar, amor,

      pero en tus ojos.

      NO SÉ QUIÉN soy, si voy o vengo o llego

      o parto o si me quedo aquí tranquilo

      deshilando nomás hilo tras hilo

      un lenguaje que no es lenguaje, es juego.

      No sé quién soy, por más golpes de ciego

      que me den o que dé, cómo destilo

      lo esencial de mi ser, pierdo el estilo,

      el tiempo, el pie, nomás, nomás la riego.

      Qué sé yo del amor y de su estrella

      en cuyo resplandor, ay, me perdía

      cuando perderme aún tan bien sabía.

      Qué sé yo del amor que todo sella

      si quise ser amor, vana porfía,

      y aún no sé quién soy y aún me guía.