Последний шанс. Karla Vitelle

сегодня стоит улыбаться? – осматриваю красивых женщин вокруг. Полячки невероятные, стильные, статусные, дорогие я бы сказала, открыто смеются и проявляют другие эмоции, не скрывают недовольство. Создается впечатление, что они имеют полную власть над своими мужчинами.

      – Мирослава, Амиран, – к нам подплыл седовласый мужчина с бледно-голубыми глазами, ростом почти с мужа.

      – Николас, – поприветствовал муж.

      – Как вам наш вечер? – обводит руками роскошный банкет на террасе, – День рождения единственной дочери как никак, а у вас есть дети? – заинтересованно смотрит на меня ожидая ответа.

      – Да, два мальчика, – улыбаюсь во весь рот, допивая второй бокал.

      – Амиран, да вы счастливчик. Красавица жена и два наследника, – меняет мой бокал на полный.

      – А вот и моя Кристин, – указывает на длинноногую красавицу на сцене, девушку, которую я уже видела и которая мне не понравилась. Твою мать, надо же было так попасть. Чертов лгун.

      – Вау, это ваша дочь, – начинаю играть восторг и восхищение, наверняка выгляжу как пиранья в этом алом платье и с красной помадой на пухлых губах, точный маяк.

      – Да, моя красавица, дефилирует на вашем показе Мирослава, – хлопает в ладоши, пока девчонка произносит речь на польском.

      – Извините, отойду на пару минут, звонок, – разворачиваюсь к мужу, обвожу рукой его шею, заставляя наклониться к себе для скромного поцелуя в щеку, – Я на минутку милый лжец.

      Врываюсь в сад, пытаюсь найти безлюдное место. Никого нет, отлично. Со стороны не небольшая кучка парней курят и яростно что-то обсуждают. По форме понятно, что обслуживающий персонал.

      – Не угостите? – показываю на их сигареты и подношу пару пальцев к своим губам.

      Молодежь, лет по 20, понимают без слов, дают и сигарету и прикурить. Отхожу от них к лавочкам в саду, сажусь на одну из них, запрокидывая голову назад.

      – Устали? Эти вечера утомляют, – на ломаном русском, что удивило меня.

      Открываю глаза, возвращаясь в исходное положение поправляя высокую прическу. Вижу перед собой высокого сухого рыжеволосого мужчину в черном большеватом костюме и причудливом бордовом галстуке.

      – Русский? – затягиваюсь, задавая бестактный вопрос.

      – Мама чистокровная, папа поляк, – улыбается, показывая ровные зубы,– Ян, можно?

      – Мирослава, присаживайтесь, – докуриваю,– отвратительный табак.

      – О да, курить здесь нечего. Значит вы жена грузина? – усмехается.

      – Ага, – стараюсь спрятать свою злость и отчаяние.

      – Повезло этому ублюдку, извините уж, – тушит окурок о мусорное ведро.

      Становится не по себе, что этот тип может выкинуть? У меня даже оружия нет, да и как оно поместиться в эту крохотную черную сумочку.

      – Я бы не советовала так говорить о моем муже при мне, – пытаюсь вырулить ситуацию, все еще улыбаясь, как идиотка.

      – Да что вы Мирослава, я же восхищаюсь, – смеется, – Учились вместе и всегда ему достаются лучшие девчонки. Увел у меня невесту