6 | Поэтический дневник. Александр Левинтов

бессонниц и снов,

      влюблённого сердца игра

      пронзительна юность моя,

      она и сладка, и горчит,

      в ушедшие вёсны маня,

      напрасно стихами бурлит,

      я плачу… уже никогда

      в росу не упасть нагишом,

      и в небе прощальном звезда

      мне светит за тёмным окном

      а может, вернусь? – и опять

      вернётся восторг тот ночной,

      мы будем с тобою лежать

      и песни шептать под луной

      так тик-так

      двадцать три часа пятьдесят минут,

      кажется, я скоро закончу путь

      и уже не сломать, не разогнуть

      жизнью намотанных пут

      двадцать три пятьдесят пять,

      то ли темнеет, то ли белеет

      контур ближайших свершений и лет,

      как бы хотелось двинуться вспять

      двадцать три пятьдесят девять

      пора собираться, раздать долги,

      пора затеряться в урманах тайги

      и ничего, наконец-то, не делать

      двадцать три пятьдесят девять

      и сколько-то там секунд

      за мной уже послан по следу Greyhound,

      и влажно прощается Дева

      – — – — – — —

      тихо ходят манекены

      сквозь начищенные стены,

      два гвоздя здоровых, чтоб

      не распахивался гроб

      Они и мы (ответ Иосифу Флавию)

      Они и мы! Они! – и мы…

      один Их город – больше Иудеи,

      Они – от Англии до Карфагена,

      и от Столпов до Понта, персов, гуннов

      Они хотят полмира под собой,

      а мы, гонимые, остаться только горсткой

      на горсточке земли Обетованной…

      Их – миллиарды, нас – совсем немного,

      но имя каждого второго в этом мире

      взято из наших моисеевых колен

      мы – не восток, не запад, просто – центр,

      от нас идёт отсчёт векам и километрам,

      Они – всего лишь пыль за нашим возом

      и тень от нашей миговечной веры,

      Их Магометы и Иисусы – наши дети,

      и наши праотцы, как и для нас, священны

      могилы общие для всех для Них – у нас…

      Они победами увенчаны, увиты,

      мы у Стены молитвой, плачем просим

      восстановить наш Храм, один на белом свете,

      один – он первый, он же – и последний,

      чтобы на Суд явиться, помолившись

      ожидание на Мёртвом море

      за этой лёгкой занавеской

      я жду себя, совсем иного,

      а голос вкрадчивый, но веский,

      мне шепчет: «ничего не ново,

      пройдёт и это, ты забудешь

      прожитых вёсен ароматы,

      никто – себя ты сам осудишь,

      во всём мы сами виноваты»

      …на стены грозные ложится зноя тень

      плывущий горизонт уходит молча в вечность,

      Лилит уснула, презирая день,

      кровь растворяется в воде Dead Sea беспечно…

      Литературные стили (пародия)

      Классика

      Я однажды вышел на дорогу,

      Путь